huocheji

Gipsbeinwochen.

2012-02-27T12:55:00.000-08:00

1. Wahnsinnig wenig Sinnvolles getan. Dafür viel gelesen. Es gibt einen extra das-habe-ich-gelesen-als-ich-mein-Gipsbein-hatte-Stapel im Bücherregal, liegende Bücher, der reicht schon fast an die Decke des Faches. Und irgendwie schwör ich mir jeden Tag, ich rede erst darüber, wenn der Stapel fertig ist. Es ist Wunderbares dabei und Scheußliches und irgendwas dazwischen, was ich trotzdem gelesen habe.

2. Der März wird spannender als der Februar. Ich habe den sehr festen Vorsatz, mein Plastikbein am 8. März zum neuen Buch von der Frau Travnicek zu schleppen. (Und wie das mit Vorsätzen ist: je öfter man darüber schreibt, desto eher hält man sich daran. Man glaubt ja kaum, wie sehr man sich mit guten Ausreden selbst verkäfigen kann - ich kann die Minuten zählen, die ich außerhalb meines Wohnbezirkes verbracht habe. Und die Sekunden, die ich außerhalb meines Wohnbezirks verbrachte habe, die nicht der Geldbeschaffung gedient haben. (Hm... null.) Zurück zum März: und gegen Ende eine Lesung mit mir.

3. Die Gipsbeingeschichte:
Sich so etwas zuzulegen, war sehr einfach. (Und speziell für mich ist das sogar gratis!) Ich bin ein paar Mal hingefallen (in China ist mir einmal völlig aus der Luft "einen Stern reißen" eingefallen & das ist sehr schön, auch wenns nicht in meinem aktiven Sprachgebrauch ist), irgendwann mit Knacks, den ich aber verdrängt habe und dann kam eine schlechte Nachricht und dann das Ganze Können-Sie-mir-bitte-meinen-Schuh-wieder-anziehen-ich-kanns-nicht und die Spritzen. (Die Spritzen sind definitiv der sexieste Teil.) Es ist die Kniescheibe und mittlerweile kann ich mir sogar komplizierte Socken selbst anziehen, obwohl ich vor dem Gipsbein nicht einmal zufällig mit den Händen und ausgestreckten Beinen in die Nähe meines Fußes gekommen bin. Seit Anfang Februar höre ich also täglich mehrmals die Frage "Schifahren?", der Hit war ein älterer Herr im Bus, der mich das völlig aus der Luft heraus gefragt hat. Ich kann nicht einmal Schifahren. Und ja, ich wünsche mir irgendwie, es wäre beim Fallschirmspringen passiert. Oder zumindest damals, als ich in das Loch in der Straße in Wuhan gefallen bin. (Dachte, es wäre ein Schatten und schon war ich bis zum Bauch verschwunden.) Obwohl ich wahrscheinlich mit dem Gips in China auf Toiletten aufgeschmissen gewesen wäre.

Nachdem also 2012 auf jeden Fall für mich schon das Jahr ist, an das ich mich noch in 50 Jahren - wenn es denn möglich ist - als das "ah, ja, das war das Jahr in dem ich mir die Kniescheibe gebrochen habe" erinnern werde, dachte ich, es verdiente ein wenig Erwähnung. (Die übrige Verletzungskarriere ist sehr vernachlässigenswert, Ellbogenauskegelung mit 5 (der einzig andere Gips), Nasenschürfwunde & so etwas wie ein verstauchter Handknöchel kurz später, mit-dem-Suppendosendeckel-in-den-Daumen-geschnitten irgendwann in der Unterstufe, eine kleine Brandblase mit Rückstand am Handrücken mit 19, so etwas wie ein verstauchter Fußknöchel letztes Jahr - und fertig.)

(Und wäre ich noch ein klein wenig schrulliger geworden, als mich das AufKrückenLaufen nicht ohnehin schon gemacht hat, würde ich jetzt noch hinzufügen, dass die Liste der Scherereien, die ich mit meinen Zähnen gehabt habe, 100x länger und dramatischer ist und so ziemlich alles beinhaltet, was man angetan bekommen kann, von Zahnspangen über Wurzelbehandlungen über Weisheitszähne über normale Plomben über Stiftzähne bis hin zum Implantat, weil unter dem Milchzahn kein weiterer Zahn angelegt war. Aber noch bin ich nicht so weit.)

Vorgenommen hatte ich mir übrigens auch lobend zu erwähnen, wie sehr die Umwelt auf mich Rücksicht genommen hat in den letzten Wochen:
Die Busfahrer bleiben meistens genau mit der Vordertür vor meiner Nase stehen. Türen werden aufgehalten, viel viel mehr als vorher und sobald ich etwas Kompliziertes versuche (Sackerl tragen mit Krücken), wird mir Hilfe angeboten. Und als der Schnee lag, war alles pipifein auf meinen Wegen gestreut. (Und danach schnell weggefegt.) Autos bleiben bei Zebrastreifen eher stehen. Und selbst das Wetter hat es sich so eingeteilt, dass die kälteste Woche genau in meine Liegegips-ichverlassdasHauserstgarnicht-Woche gefallen ist. (Oder umgekehrt, egal, es hat gepasst. Übrigens idealerweise auch mit den Uniferien.)
Woran die Umwelt jetzt noch arbeiten darf, ist, mich nicht immerzu anzustarren als wäre ich in China.

Wegen Wisława Szymborska

2012-02-02T02:27:00.000-08:00

& ein gelb-roter Suhrkampband in Gipsbeinnähe.

Es geht nichts darüber, bei Lebtag etwas zu schreiben, was einem nach dem Tod plakativ hinterhergeworfen werden kann. Also, aus jenem Buch, von der Dame:

Grabstein

Hier ruht, altmodisch wie das Komma, eine
Verfasserin von ein paar Versen. Die Gebeine
genießen Frieden in den ewigen Gärten,
obwohl sie keiner Literatengruppe angehörten.
Drum schmückt nichts Beßres ihre Totenstätte
als Reimerei, die Eule und die Klette.
Passant, hol das Elektronenhirn aus dem Aktenfach
und denk über Szymborskas Los ein wenig nach.
(Wisława Szymborska)

und, nur ein Auszug aus Von oben betrachtet

Ein toter Käfer liegt auf dem Feldweg,
drei Beinpaare sorgfältig über dem Bauch gekreuzt.
Statt Todeswirrnis - Reinlichkeit und Ordnung.
Das Grauen dieses Anblicks ist gemäßigt;
die Reichweite streng lokal von der Quecke zur Minze.
Die Trauer teilt sich nicht mit.
Der Himmel ist blau.
(Wisława Szymborska)

Ungarische Züge -

2012-01-13T12:22:00.000-08:00

Ich sammle. Im Moment in einigen Themenkreisen.
Kleine Ausstellung heute - weil ich in letzter Zeit auch erneut und frisch begeistert davon bin - ungarische Züge im bewegten Bild.

1. Ich denke oft an Piroschka.

Wenn man sich in der Situation befindet, in der ich mich befinde, (mich langsam ein wenig in die ungarische Kultur einzuarbeiten - und das mit deutschsprachigem Hintergrund.) dann stolpert man früher oder später über diesen Film. Wollte ich schon die ganze Zeit sehen. Bin irgendwann Anfang der Weihnachtsferien auf einem der hundert minderbetitelten Digitaltvsender mittenrein gestoßen und hab nicht einmal Zeit gehabt, es zu Ende zu sehen. Heute mir die Zeit genommen, es auf Youtube anzusehen. (Und, zugegeben, den letzten Teil immer wieder vorgespult, weil es dann nur noch Gefühlsdialoge gab und keine lustigen Schubladenszenen, in denen man sein eigenes Ungarisch wiederfinden kann.)

Alte Eisenbahnen! Ich will jetzt auch unbedingt Bahnhofschef von einem kleinen Ort(steil) mit langem, ungarischen Namen sein.

2. Kontroll

Ein sehr saucooler Film. Der einen verfolgt. Noch mehr, wenn man ohnehin öfter mit der Budapester
U-Bahn fährt.

(Trailer)

(Der ganze Film, allerdings nur auf Ungarisch)

Das Beste: vor einer Woche in der Station Kossuth Lajos tér stehen und dann passiert mit der U-Bahn das:

Der erste Gedanke: Das ist doch schon mal passiert!
Die Hilfe von außen: Das war in "Kontroll".

Und dann musste ich lachen bis in die nächste U-Bahn hinein, weil wir nämlich nicht mit der zurückgeschobenen gefahren sind, weil ich dem betrunkenen Onkel, den ich in der Fahrerkabine vermutet habe, nicht traute -

3. Péterfy Bori - Téged nem

Auch wenn es als Musikvideo ein wenig aus dem Rahmen fällt.

Weitere Empfehlungen werden übrigens auch gern entgegengenommen!

Lajos Parti Nagy - Meines Helden Platz

2012-01-06T05:27:00.000-08:00

Ein Ich-erzähl-jetzt-davon-und-dann-lesen-es-andere-Leute-auch-Buch. Ich habe hier zeitweise nicht ganz synchrones Synchronlesen mit meinem Freund veranstaltet, er im Original, ich die deutsche Übersetzung. (Ich hab reingelinst, ja, aber noch brauche ich echt noch nicht so zu tun, als verstünde ich was. Also, außer einzelner Worte.) Und danach geht mein Exemplar weiter an den nächsten Leser, der seine Tage damit verschwenden muss.

Ich meine... ich weiß nicht. Es ist kompliziert. Die Sprache juckt. (Und ist zeitweise sehr zum Liebhaben). Geschichtliche Vergleiche hinken und springen einem aber dauernd ins Gesicht. Vergleiche zur Gegenwart ebenso. Und Cocktailkirschen, Cocktailkirschen, leck mi - es bleibt also ein Schaden von der Sprache im Buch, es hängt sich fest. Narben halt.

Vielleicht hat auch irgendwer den Durchblick, der dieses Buch liest, aber ich hatte ihn nicht: ich dachte die ganze Zeit, immer irgendwas überlesen zu haben, fiebrig, ein subjektives-Beobachtungsfieber, das ich dem/den Protagonisten auch unterstellt habe usw usf. Von daher find ich den Klappentext der Taschenbuchausgabe auch nicht so recht stimmig (hab ich jetzt schon nicht mehr bei der Hand/im ersten Suchdurchgang nicht auffindbar, aber es war etwas mit der Weltherrschaft von Tauben), aber ja: es geht um Tauben, um Größenwahn, um Cocktailkirschen (auch ums Fliegen), ein bisschen um Budapest.

***
Ein bisschen ruhig ist es hier, wegen Dingen, die etwas größer sind. Anna Karenina zum Beispiel (ca 700/1200 Seiten im Moment, vorzüglich). Als Entwurf hängt hier auch noch eine Art Yu-Jian-Bibliografie herum. Aber die muss auch erst vollständiger werden.

Ein Tag in Tianjin, Juli 2010

2011-12-14T15:10:00.000-08:00

Weil schon lange nicht mehr. Nanjing & Hefei sind dokumentiert. Ein paar Tagesausflüge stehen auch noch aus. Außerdem: Sehnsucht!

Der Fahrkartenautomat von Bild 1 steht eigentlich in Peking, stand aber am Anfang des Ausflugs (nicht ausprobiert).

Und das Porzellanhaus war ein Glücksfall, im Zugmagazin auf dem Weg nach Tianjin las ich nur davon. Und hab mir die Adresse notiert.

Nobelpreisfunde

2011-12-14T14:34:00.000-08:00

Es ist mir damals ja schon mal mit Le Clézio passiert.
Den hab ich allerdings recht schnell im eigenen Regal gefunden, ohne ihn gelesen zu haben und ohne großes Bewusstsein.

Heute hab ich den Tranströmer gefunden. Ich war fest davon überzeugt, nichts zu besitzen.
Es ist eine Heyne Lyrik-Ausgabe von 1981.

Alle paar Jahre könnte man also zu mir zum Orakeln kommen und Bücher aus dem Regal ziehen: wenn ich ein überraschtes Gesicht mache und behaupte, mich nicht erinnern zu können, wie es dorthin gekommen ist, dann ist wohl der nächste Nobelpreiskandidat gefunden.

Immerhin gibt mir das auch ein gutes Gefühl bezüglich meiner Bibliothek. Wo Bücher verschwinden, auftauchen, vielleicht sogar wachsen, das muss ein guter Ort sein.

Beim ersten Durchblättern vom Tranströmer aufgefallen: "Skizze im Oktober":

"(...)
Auf dem Wege nach Haus sehe ich die Tintenpilze
durch die Grasnarbe schießen.
Sie sind die hilfesuchenden Finger von einem,
der lange vor sich hingeschluchzt hat im Dunkeln dort unten.
Wir gehören der Erde."

Ueda Akinari - Unter dem Regenmond

2011-12-13T12:53:00.000-08:00

Das Buch hat mich eine Weile begleitet. Es ist auch fantastisch schmal und leicht. (Sagt jemand mit Rückenschmerzen, der die ganze letzte Zeit immer die Sandelholzstrafe mitgeschleppt hat.) Obwohl es schwierig für unterwegs war: wurde eine Geschichte begonnen, dann länger unterbrochen, war es fast unmöglich, wieder hineinzukommen. Japanische Namen und Positionsbestimmungen. Aber der Lauf der Geschichten ist immer ähnlich: die Fuchsfeen... und der Erzähler der noch viel weiter außerhalb der Erzählungen ist, als man unterwegs vermutet und deswegen immer schöne banale konfuse Schlusskommentare zu finden sind.

Es ist angenehmer, träumerischer, poetischer, verzaubernder zu lesen als die Geschichten von Pu Songling.

Mo Yan - Die Sandelholzstrafe

2011-12-13T12:30:00.000-08:00

Wegen der Eisenbahn. Die aber gar nicht so eine große Rolle spielt. Eher ein Teil der Kulisse. Das Böse an der Eisenbahn ist ja auch nicht die Eisenbahn, sondern sind die Deutschen.

Spannende Zentren: Hinrichtungsmethoden. Zöpfe. Die Katzenoper. Tiere im Allgemeinen.

Das Leseerlebnis war ein feines. Aufreibend: weil ich neugierig auf das Original bin, auf die Ausdrücke, auf die Sprache. Weil ich neugierig auf die Hintergründe bin. Und weil ich lesen musste. Weil es schlicht spannend war. (Mo-Yan-Fan, noch immer, sehr.)

Und es hat eines der wenigen Nachworte, die ich gern gelesen hab. Auch wegen der Neugier. Und ein Roman, der neugierig macht, der... .

Yu Jian & Deutschland

2011-12-09T04:40:00.000-08:00

Ein kleiner Hinweis: deutsch-chinesisches Kulturnetz: 10 Fragen an Yu Jian
(auch wenn ich die Gestaltung der 10 Fragen nicht besonders mag: die Antworten lesen sich oft sehr ähnlich; ich freue mich über die Rezeption von Yu Jian)

Die Akte 0 liegt bei mir zuhause, vielleicht sag ich später was dazu - ich hätte mich ja zB über eine 2sprachige Ausgabe viel mehr gefreut. Schön zu lesen ist es dennoch. Und im Moment stolpere ich über immer mehr einzelne kleine Fundstücke von Yu Jian, in chinesischen Literaturzeitschriften und Anthologien, worüber ich mich auch freue. Die Kopien werden mir zu Reliquien, wie vielleicht in den 90ern manch einem Mädel die Popzeitschriftsschnipsel.

Amy Chua - Battle Hymn of the Tiger Mother

2011-12-09T01:52:00.000-08:00

Neugier & ein Verkehrsunfallbuch: das Buch hatte von vornherein die Anziehungskraft von Büchern wie den Feuchtgebieten, den Nacktbadestränden und all jenen, die die Abgründe von gar nicht so erfundenen Protagonisten zur Schau stellen.

Ganz kurz: nicht wirklich lesenswert. Im Prinzip geht es 95% nur um die Musikausbildung der Töchter und das auch sehr... brachial. Was sie denn später davon haben sollten, wird nur ganz ganz leicht gestreift. Irgendwie entsetzend-amüsant ist auch der Schubladisierungsprozess (von allem und jedem), der einen immerzu begleitet. Und die schöne Pointe, dass die Hunde im Hause Chua irgendwie dasselbe Schicksal wie die Töchter trifft. Oder umgekehrt.

Tagebuch: Montag, ein früherer.

2011-12-09T01:41:00.000-08:00

Nostalgische Aufschriften. In die Schubladen wäre es zu räumen. Geschäftsschilder, draußen vorbei. Menschen mit Regenschirmen, Menschen ohne. Drinnen immer welche mit Altersrunzeln an den Händen, oder frische Mädchenaugen unter Hauben. Schmuckstücke an Fingern, Gelenken, Ohren. Langweilige Lächeln. Die Menschen haben hier all ihren Zauber verloren. Was ist schon bemerkenswert?

Ich glaube, ich sterbe, das glaube ich oft und spule einen Traumdialog im Kopf ab, in dem ich jemandem erzähle, dass ich Todesangst habe. Ich betone das Wort, versuche, nur durch die Intonierung rüberzusenden, dass dieses Wort ernst ist, sehr ernst. Dass es nicht eine Übertreibung einer alltäglichen Angst ist, sondern wirklich die Angst, dass der eine Moment gerade der letzte ist.

Ich empfinde Mitleid mit Schildkröten. Geschlachtete Schildkröten sind nicht schön. Die mit den kleinen Schnäbeln vorne, Wasserschildkröten, in China überhaupt Fische, sind auch nicht besonders schön, aber als Essen kann ich sie nicht ansehen.

Es gäbe auch den ganzen Tag Filme zu schauen. Alte Waltdisneysachen, Filme über Länder dieser Welt, mehr Videomaterial, als 1000 Menschen, die ununterbrochen zusähen, in ihrem Leben je sichten könnten.

Schnitzlers Sterbehaus ist nicht weit weg von meinem Arbeitsplatz und es würde mich reizen, aber ich habe die Angst und keine Zeit.

Vielleicht bin ich auch eine Eisenbahn, die sich selbst erst immer die Gleise legen muss. In den bekannten Wegen fahre ich still und sicher, die Menschen wechseln und das Wetter.

Filme über Surfer, in Schaumrollen von Wellen eingesperrt. Leidenschaft sagen sie da, das scheint ein Schlüsselwort zu sein. Als könnte ich mich für mein Leben in eine Sache komplett fallen lassen. Spuren zu hinterlassen scheint je nach Tagesform ganz einfach oder unmöglich zu sein und ein kleiner Zweifel bleibt immer, ob das der gesamte Lebenszweck sein soll.

Ich sehe das psychische Leiden als Schnitt durch die Welt als eine Art Reckstange. Man strudelt und manchmal ist der Kopf überhalb und manchmal unterhalb – manchmal kreiselt man dann herum oder kann überhaupt nicht genug Schwung für die andere Seite aufbringen: wobei nach unten zu kippen natürlich einfacher ist.

Chan Koonchung - Die fetten Jahre

2011-12-07T12:25:00.000-08:00

Unterbrochene, langgezogene Lektüre. Nichts, was einen umhaut. Und auch eine sehr absehbare Erzählung. Aber trotz meiner Vorbehalte* fand ich es amüsant und lesenswert. Einmal.

* Volksrepublikskritisch. Zur Wiederholung: als politische Einstellung finde ich das ok, aber das als Haupttragebalken für Literatur zu verwenden, sehr mau. (ha! ;) ) - Was ja dann auch meist gekoppelt ist mit erhöhter Aufmerksamkeit im Westen, ergo, viel zu viel der übersetzten Werke sind politisch - gut: viel zu wenige sind es nicht.

Zweitens - der ein bisschen nicht ganz klar definierte Klappentext zum Autor: "Chan Koonchung wurde 1952 in Shanghai geboren und wuchs in Hongkong auf. (...) Im Jahr 2000 zog Chan Koonchung nach Peking, um (...) zu recherchieren. (...) Er ist einer der wenigen chinesischen Intellektuellen, die nicht ausgewandert sind." - Ahja. Achso. Aha. Mhm. ??????? Autsch.

Der Wert der Erinnerungen - Schattenspiel in Wien

2011-11-18T10:20:00.000-08:00

Ich bin enttäuscht. Und ich frage mich, ob das von vornherein klar war, ob das einfach nur so passiert ist, wie solche Dinge halt passieren oder ob einfach nur ich die permanent Unzufriedene bin.

Das Fotografiersystem hat versagt. Zeichen, könnte man sagen. Die Digitalkamera dabei, aber die Speicherkarte vergessen einzulegen. (Kabel ist abhanden gekommen, deswegen hab ich ein Kartenlesegerät, in welchem die Speicherkarte geschlafen hat.) Eigentlich gibt es ja für solche Fälle Smartphones. Die alles können. Zum Beispiel sich pausenlos im Kameramodus aufhängen und selbst durch Ein-Ausschalten nicht dazu zu bewegen sind, Fotos zu machen. An dieser Stelle also - da ich die mit der Kamera (und auf der Kamera gespeicherten Bilder) nicht auf die Speicherkarte verschieben kann und somit nicht aus der Kamera rausbekomme, ein Bild - mit meiner wieder funktionierten Smartphonekamera - vom Display meiner Digitalkamera. Hallo 21. Jahrhundert. Im Übrigen sind es Schattenspielfiguren, die lieblos herumlagen, man erkennt (oder auch nicht) das Parkett des Theatermuseums.

Und so fügt sich alles zusammen. Ich hätte gern die Leutchen gefragt, warum sie Schattenspiel schauen kommen: keine bekannten Gesichter und wie sich nachher hinter der Bühne gezeigt hat, in eigentlich allen Fällen null Chinesischkenntnisse.

Aber zum Eigentlichen:
Musik, Gesang & die meisten Geräusche aus der Konserve. Ich saß neben einem Lautsprecher - und trotzdem war das Figurenwischen auf der Leinwand zu hören - wäre ich also blind gewesen, ich hätte angenommen, jemand zeigt mir einen Film (mit schlechtem Soundtrack), in dem eine Putzfrau einen LKW reinigt. So hört sich Schattenspiel in Wien an....

"Das beste Schattenspiel in ganz China" - das hat die Frau Übersetzerin gesagt und hinten auch noch eine junge Dame vom Ensemble. Ein bisschen Bescheidenheit und Demut hätte ich mir gewunschen. Zumal mir die Dame auch gesagt hat, die meisten von ihnen hätten von Hubei gelernt.

Das beste Schattenspiel Chinas ist das nicht. Gut - ich habe nur zwei wirklich live gesehen und wenn ich ganz rational aufgrund dieser zwei eine Entscheidung treffen müsste: nicht Changsha, sondern Yunmeng!

Zur Vorstellung an sich: fünf kurze Sequenzen, drei mit Tieren, zwei mit Figuren. Hinter der Bühne war am Rand ein Zettel geklippt mit den chinesischen Titeln; für's Protokoll: 梁红玉，两朋友，三只老鼠，火焰山，龟与鹤. － eine Generälin, ein Affe & ein Bär, drei Mäuse (und ein Ölkrug), eine Geschichte aus dem Xiyouji sowie die namensgebenden Schildkröte & Kranich.

Die Leinwand war riesig, das ganze Gestell mit dem dunkelroten Samt so unpassend in dem Prunksaal, dass es auch schon wieder schön war. Die Übersetzerin, die auch moderiert hat, hat sich tapfer durch alle deutschen Sätze gestrudelt. Die unsinologischen Zuschauer haben brav über alles gelacht, was ansatzweise lachenswert war. (Es war wie Kasperltheater vom Mars - im Gesamtbild, rather than eine ernstzunehmende Darstellung von fremder Kunst.)

Die Schattenspieler aus Changsha sind sicher begabt. Die Kulissen waren sehr schön & fantasievoll gestaltet - ein bisschen zu wenig detailgetreu vielleicht, aber naja. Die Figuren, die bewegt wurden, wurden lebensecht - und sofern sie von zwei (!) Menschen geführt wurden - auch sehr koordiniert wiedergegeben. (Dieses (!) ist eingefügt, weil ich auch an diesem Punkt sehr melancholisch an den Meister aus Yunmeng denke, der alle Figuren allein spielt und dazu sang und und und überhaupt. Allein! Und hier waren zwei Menschen an einem Tier zu schaffen...)

Im Übrigen konnte man die meiste Zeit leider auch die Arme als Schatten sehen, die die Figuren geführt haben. Das möchte ich an der Stelle aber nicht dem Ensemble & seinem Können anlasten, vielleicht war es nur die Technik/die mangelnde Familiarität mit der gegebenen Lokalität. (Das Licht schien ein wenig zu stark zu sein.... was natürlich andererseits die Farben bunter macht....)

Verlieren konnte man sich schon in den Geschichten, auch wenn die Sequenzen eben ein bisschen zu kurz waren um ganz zu vergessen, wo man war. (Nicht zu erwähnen natürlich das Leinwandschleifen - aber manchmal ließ sich das doch auch ausblenden.)

Aufgefallen ist: die Ensemblemitglieder waren alle sehr jung. Gerade nur einem hätte ich zugetraut, schon über die 40 zu sein. Vielleicht ist das der Anlass, nicht zuviel erwarten zu dürfen. Sie sind gut in dem, was sie tun. Und es ist schön, dass sie das ganze Drum&Dran nach Europa zu fliegen und hier spielen. Aber, aber - Piyingxi ist in meinem Kopf trotzdem das Gesamtkunstwerk von Menschen, die von klein auf kaum Anderes gemacht haben und mit all der Erfahrung und Technik ein ganzes Schattenspiel gestalten: nicht nur die Figuren, auch den Gesang/die Geräusche und die Musik. Vielleicht ist das ein Begriffsmissverständnis, aber mir schwant Schlimmes, wenn es auch die chinesische Schattenspielauffassung sein soll: Figuren bewegen mit Playback.

Hier bin ich also mit meinen Ansprüchen. Die aber nicht irgendwoher kommen, sondern einfach durch die bisherigen Erfahrungen (Yunmeng) und das rundherum angesammelte Halbwissen. Daher der Wert der Erinnerung - sehr hoch, sehr schön - aber eine gute Basis um enttäuscht zu werden und Salz in Sehnsuchtswunden reingestreut zu bekommen.

Wäre dieses Schattenspiel mein erstes gewesen - wie es vermutlich für den Großteil der Zuschauer war -, wäre ich sicherlich nur begeistert gewesen. Jetzt, aber, so... na, whatever. Weitersparen auf China. (Plus, dem Vorsatz, sich dort trotzdem nochmal Aufführungen des Changsha-Ensembles anzusehen - weil ich hoffe, dass sich dort die Enttäuschung auflöst.)

tagesaufzeichnung, mittwoch.

2011-11-16T16:07:00.000-08:00

vögelnamen aufzuzählen ist redundant.

vögel sind zu unterteilen in große und in putzige.

es gibt bilder von meinen eierstöcken.

ich soll in all diesen kleinen behausungen aufhören, angst zu haben.

krebse gibt es, schlieren von waschmittelzusätzen.

in kindersärgen die hoffnungen von morgen.

es sind schon leute verrückt gegangen an den tatsachen.

man verflechtet sich besser ins netz und hält sich daran

fest. wie an warmen pappbechern mit werbeaufdrucken.

wie an signalkästen mit eddingaufschriften.

die leute sind zu still.

handrücken aber manchmal zu nah.

der körper ein 发电站.

meine auffassung gleich dem muschelstreifen

am strand. ich hätte nur gerne einen ausweis dafür.

stattdessen kann ich nur meinen kopf schütteln

und aus verlegenheit etwas lustiges machen.

ich kann abgestaubtes von alten herren lesen.

es ist immer nur gerede über kleine dinge.

wir können ja auch nichts anderes.

sitzen und reden über kleine dinge

bis es vorbei ist.

mein linker eierstock ist aktiver als der rechte.

farben sind eigentlich keine farben. luft kann man nicht sehen,

hat man mir früher gesagt.

und ich habe die augen zusammengekniffen und sie angeschaut, die luft.

José Saramago - Eine Zeit ohne Tod

2011-11-14T12:52:00.000-08:00

Da ich gerade furchtbar inkonsequent mit Literaturaufzeichnungen umgehe, weil ich furchtbar inkonsequent mit Literatur umgehe (wären angelese Bücher angebisse Brote, es wäre furchtbar) & es aber auch weiß, versuche ich entgegen zusteuern.

In den ersten Novembertagen - gleichzeitig mit dem heurigen Nanowrimo-Enthusiasmus, der nach Tag 4 oder 5 auch schon wieder verflogen war (weil so viel Anderes zu tun war) - hab ich das gelesen und es hat sich auch ein bisschen wie Nanowrimogeschriebenes gelesen. (Das Straßenkind in mir will sagen, "hingeschissen".) Es fehlt so viel, die Geschichte läuft planlos herum und ist am Ende nur putzig. Wenigstens lastet die Philosophie nicht zu sehr. Putzig ist es aber wirklich.

Es war bislang erst mein zweites Saramago-Buch (Die Stadt der Blinden), aber ich mag seine Themenwahl. Alles verrückte Angedachte in einer Geschichte ausprobieren.

Befreubare, noch irgendwie geheime Dinge.

2011-11-13T12:19:00.000-08:00

& außerdem braucht es mittlerweile - der zeitliche Abstand - schon Gründe, um die alten Chinafotos zu lancieren.

Es gibt aber immer Verbindungen zwischen meinem Gefühlszustand und dem Hinauswerfen von Eisenbahnfotos.

(Yunnan, vom Kunming-Wuchang-Zug aus)

(Kunming-Wuchang-Zug)

(Bahnhof Chengdu, warten auf den Zug nach Guilin)

(Bahnsteig in Liuzhou, Guangxi)

(Bahnhof Nanning)

(Sichuan)

(Bahnhof Wuchang)

(Wuhan)

(Bahnhof Hefei)

(Bahnhof Yunmeng)

(Wuhan)

("No jumping down!")

(irgendwo Nähe Xi'an)

(Lieblingszug Wuchang-Chengdu, täglich um 17.45)

Jo Kyung Ran - Feine Kost

2011-11-13T09:18:00.000-08:00

"Armut, Husten und Liebe sind schwer zu verbergen, (...)"

Normalerweise, wenn ich nicht zum Lesen komme, versuche ich es auch gar nicht gern. Diesmal ausnahmsweise schon. Ich habe mich über jede fünf Minuten, die ich für den Roman erübrigen konnte, gefreut.

Und sonst? Ein schönes Cover, ich hab es vielleicht zu häufig nur herumgetragen und auf Tische gelegt, eben deswegen. Ein so schönes, passendes Cover: Essen und Sex. Irgendwie liest es sich nicht recht asiatisch und irgendwie liest es sich dann doch wie sich ein koreanischer Film sieht, weil es immer abgründiger wird - aber das italienische Essen die ganze Zeit? Gewöhnungsbedürftig, macht es aber auch erst recht wieder zu etwas Besonderem.

Und ich mag die klare, aber nicht zu einfache Sprache - ob das an der Übersetzung liegt, weiß ich nicht.

Anscheinend gibt es zu dem Buch ein Axolotl-Problem (klick). Wie auch immer. Mir egal.

die viennale streifen -

2011-11-01T10:16:00.000-07:00

weil es heuer nur minimalviennale für mich gab, gibt es hier auch nur die minimalversion vom eindruck.

the journals of musan

eine schlimme frisur, ein süßer hund und keine sekunde, ohne nicht darauf zu warten, dass der hauptdarsteller schon wieder gehaut wird.

Listening to third grandmother's stories

eine niedliche großmutter, eine niedliche regisseurin, deren bescheidenheit kaum grenzen kennt (es ist ihr erster film, "jeder könne filme machen, der film wäre gut zum schlafen" ... ) - ich hätt noch länger zuschauen können, definitiv.

samt, vielleicht

2011-10-22T08:51:00.000-07:00

via

ein können und nicht können,

tun und dabei fürchten, es nicht zu tun

deine nichtexistenz beunruhigt mich als solche nicht

ich muss mein herz anstupsen,

um zu ticken und zu weinen

das geläut folgt

verdammt wenige menschen verunglücken beim fallschirmspringen

in meinem nächsten leben möchte ich ein fallschirmspringer sein

ein luftzerschneider

kein normaler mensch, der sich in ein raster einfinden muss

und durchfällt und keinen

schirm dabei hat

und sowieso keine ahnung

ich würde auch gerne ein seemann sein

aber kein echter sondern einer aus einer erzählung

mit zeitsprüngen und analepsen

ich möchte die kanten des würfels sein

der das ganze beschreibt

nicht all diese marshmallowmasse mitten im leben

die keinen namen trägt und zu bewältigen ist:

sie klebt, sie verbrennt an feuer

sie verbrennt an feuer

Ein freier Nachmittag -

2011-10-12T08:43:00.000-07:00

Ich bin gut beschäftigt zur Zeit, deswegen langt es nur dazu, herzuzeigen, was mich gerade beschäftigt, wenn ich einmal nicht nachmittags auf der Uni bin, sondern alles Relevante auf meinen Schreibtisch packen kann:

* das Seminar aus dem Sommersemester, dessen Seminararbeit noch abgeschlossen werden muss (weswegen Shu Ting durch den Haufen linst)
* das neue Seminar im Wintersemester: chinesische Stadtportraits (Grund genug, Yu Jian überall auszubreiten)
* das Interpretationsseminar des Wintersemesters: Liang Qichao & Co
* die neue Sprache: Koreanisch ("ich habe eine lustige Idee gehabt" - die Zielsetzung war soweit nur, die Schrift entziffern zu können und das funktioniert langsam (nach 8 Tagen) - aber wenn schon, denn schon)
* die nicht ganz so neue Sprache: Ungarisch
* die gute Ablenkung 1: ein Buch über Schattenspiel
* die gute Ablenkung 2: eine koreanische Seifenoper auf einem furchtbaren koreanischen Smartphone
* die gute Ablenkung 3: "Meine Liebesbeichte" ("Schonungslos. Indiskret. 12 Intime Schicksale."), die ich mir heute in der Trafik des Vertrauens zu kaufen getraut habe. - Nach langer, liebevoller und intensiver Beschäftigung mit den Liebesgeschichten der Abendzeitung aus Wuhan (die es immerhin auch online gibt, weswegen ich dem noch immer frönen kann), halte ich es für sinnvoll, mich auch mit deutschsprachigen Abgründen zu beschäftigen.
* die gute Ablenkung 4: Christian Y. Schmidt - Im Jahr des Tigerochsen. - ROSA!!! (die untere rechte Bildecke) und sehr nett zu lesen, wirklich.

-

2011-10-03T11:32:00.000-07:00

aus der nichtexistenten reihe "geschriebener dinge, die versteckt hinter nichtssagenden worddokumenttiteln auf meinem laptop dahinsiechen":

veilchen sind anderswo trompetengewächse, von den wäscheleinen zwischen den fassaden hinunter, zwischen muskatweintrauben und unterhosen. anderswo sind auch die küsse wahrscheinlicher, die töpfe tönerner, die tauben pfeifen.

flache bilder sind uns gegeben, außenhaut: innen drin sind es rutschbahnen aus widerhaken, auf denen worte kullern. liebe ist ein sonnengeflecht, angst ein eispickel, müdigkeit eine decke. ich wanke von rechts nach links und umgekehrt, im sitzen; würde ich kauern, wäre mein kreislauf mein motor zum wackeln.

ich löse mich auf. ich spüre meine körperteile nicht mehr. ein spruchband hängt in meinem kopf. querschmerzen an den armen, mehr ist da nicht.

floskeln sind anderswo eintrittskarten, ausgegeben von männern mit schnurrbärten und zwischenaugenbrauenfalten. anderswo nickt man und lacht, an den stellen, an denen man im film getanzt hätte.

Die Eleganz des Igels

2011-09-28T11:35:00.000-07:00

Ein kleiner, feiner Teil meines Schrift&Bildkonsums besteht aus Zufällen. Meistens ergeben sich diese Zufälle daraus, dass mich irgendein Teil der Verpackung (Titel, Cover, ...) reizt, ich vergesse, das Ganze irgendwann für uninteressant erachte und wirklich nur zufällig - aus Langeweile oder gesellschaftlichen Gründen - wieder dazu gerate. Das früheste Beispiel, das mir dazu einfällt, ist der Herr der Ringe: mein Kopf hat aus Ring & Fantasy & fremde Welt eine ganz andere Geschichte geschrieben, ich dachte, es handle sich um irgendeine Welt, die wie eine Spirale aufgebaut ist und der Rest wäre eher futuristisch angehaucht. (Nicht fragen warum, Bilder im Kopf.) Ich war dementsprechend erstaunt, als ich damals den ersten Teil im Kino ("mitgegangen") gesehen habe und war auch im richtigen Alter, dem Ganzen zu verfallen.

Gestern ist mir so etwas Ähnliches passiert. Vor Ewigkeiten habe ich "Die Eleganz des Igels" auf meine Amazonwunschliste gesetzt, vermutlich wegen der Kombination Katze-am-Cover & interessanter Titel, ohne mir den Inhalt des Buches anzusehen. In China hab ich im letzten Heimfahrkaufrausch (ja, der ergiebigste) die DVD "Le hérisson" mit einer älteren, frustrierten Dame am Umschlag gekauft und lange nicht wirklich eines zweiten Blickes gewürdigt. Gestern durfte die DVD aus Langeweile dann mal rein ins Laufwerk und dann... war ich verliebt.

Es hat bis zur ersten Nennung von "Igel" und "Eleganz" in einem Satz gedauert, bis der Groschen bei mir gefallen ist & ich nachgegooglet habe. Tzja.

Den Rest der Zeit war ich aufgeregt über die Querverweise im Film, Tanizaki zuerst, die Hokusai-Kühlschrankmagnete und all der asiatische Plunder, der in den Kulissen rum steht. Ich mag die Geschichte, die erzählt wird. Ein sehr glücklicher Langeweileunfall, gestern.

Und weil in dem Film dann auch noch ein Ozu-Film angeschaut wird, tue ich das heute auch: da gibt es auch noch ein paar mitgebrachte DVDs, die ich vorher links liegen gelassen hatte. Sie haben gewartet, könnte man meinen, auf den richtigen Moment.

Klebende Texte

2011-09-20T11:52:00.000-07:00

Ein angebrochenes Posting hat da schon gewartet. Über Karen Duves "Im tiefen Schnee ein stilles Heim" aus dem "Keine Ahnung"-Erzählband und über das Kopfecho, das es ausgelöst hat, weil ich schreiben wollte und meine Gedanken immer nur zu der Erzählung zurückgegangen sind. Dann habe ich Reinhard Kaiser-Mühleckers "Der lange Gang über die Stationen" gelesen, was mich am Anfang stolpern hat lassen, wie fast alles - außer Karen Duves Erzählungen -, das ich im Moment lese. Später war ich schon mitgerissen vom Ton und der Geschichte selbst, die mir auch wieder nachgehangen ist, als wäre ich dabei gewesen. Oder hätte den Film dazu gesehen und wäre gerade erst aus dem Kino gekommen. Im Moment passiert mir Ähnliches mit Tilman Rammstedts "Der Kaiser von China". Ich bin mit Skepsis rangegangen, die Skepsis hat sich an allen China-Fehlern und Sprachfehlern (und sowas wie falscher Silbentrennung bei Pinyinworten bei Zeilenende) festgehakt und mittlerweile sitzt sie doch gefesselt in einer Ecke. Auch wenn mich der Roman so vom Grundgefühl sehr an Big Fish erinnert (gut, ist ja auch nicht übel), aber prinzipiell: China ist gar nicht so schlecht da drin. Alles überrascht. (Und erscheint doch so geplant.) (Und, hey, er erwähnt Fenghuang - das Touristendorf, in dem Shen Congwen gefeiert wird & dem ich einen Besuch abgestattet hatte. Dabei gibt es verdammt viele Sinomenschen, denen der Ort nichts sagt.) - & ich bin immer wieder über mein intuitiv gutes Händchen bei der eigenen Lektüreauswahl erstaunt, ich taumle von einer Geschichte in die nächste, dass es mir fast intensiver wird, als das, was nicht gedruckt passiert. (Andererseits... ich lasse die weniger klebrige Lektüre dann doch auch immer unter den Tisch fallen. Dorit Kowitzs Fernbeziehungsbuch "Kommst du Freitag?" zum Beispiel, das mich nur kopfschütteln lässt, weil mir vermittelt wird, dass es echt Plastikmenschen gibt, die ihre Gefühle sortieren können. Gut, auch das hinterlässt einen Eindruck.)

grenzüberschreitungen

2011-09-14T08:57:00.000-07:00

weil ich aus akuten unerfreulichen anlässen und permanenten erfreulichen jetzt die ganze zeit am railjetfahren bin bzw. am mit-zügen-fahren-die-zwar-railjets-sein-sollen-aber-nicht-sind, ein bisschen railjetgeschreibsel.

nichts stilles. mit vielen tonnen wird einem das herz weggerissen. hinten dürfen keine späten passagiere auf plattformen in wind mitfahren, das ist gefährlich, aber das all dieser druck auf das herz geht – es zieht um die rippen, alle muskeln, zieht hinauf ins kiefer und irgendwas zerreißt, worauf ein schwall wasser:

bis franzstadt soll man sich beruhigt haben, in die reisewelt hineingekommen sein, wo man die bäume, an denen man vorüberfährt nicht mehr zählt, weil es zu viele sind, sondern sie einfach nur zu kenntnis nimmt. wie später die hängenden blumen in győr oder die ponys irgendwo auf der strecke.

wenn einem ein abschied schwer fällt, dann ist es ein schnitt, der verübt wird durch den moment, in dem der zug anfährt. der moment, in dem der zug anfährt, ist überhaupt vermutlich die achse des herzens. ein dreh- und angelmoment. wenn einem der abschied nur schwer fällt, dann tut es kurz heftig weh und man muss traurig lächeln, wenn lange gewunken wird oder nachgelaufen oder einem noch abdrücke auf der scheibe bleiben. (es gibt abdrücke von s., auf dem zug nach stralsund) – ich glaube auch, dass ich einmal herzen gemalt hab, auf ein staubiges eisenbahnfenster, aber wenn man es nur kurz malt und es dann wegfährt, vergisst man. was mich begleitet, bleibt.

wenn einem der abschied aber nicht nur schwer fällt, sondern auch die tonnen eisenbahn, die sich in die falsche richtung bewegen, das herz wie ein hariboherz zwischen finger und zähnen auseinanderziehen, dann bleibt das länger. dann bleibt der schmerz auf jeden fall bis kelenföld, wenn nicht sogar bis tatabánya. dann bleibt der schmerz bis suining, dann bleibt der schmerz bis 50 kilometer weiter.

in kelenföld war ich dann mit den drei absätzen fertig, die sonne hat mein armes macbook geblendet und ich hab nur mit handabschirmung das ganze speichern können und den rest herunterfahren. außerdem hat sich mir gegenüber im abteil (weil es ein abteilwagen war und eben kein railjet, auch wenn es eigentlich ein railjet war) ein herr mit sanskrittshirt (also: sanskrit- t-shirt, also, ein rotes t-shirt mit sanskrit drauf, oder, was auch immer ich dafür gehalten habe) hingesetzt, der einen zettel mit indischen gerichten in englischer sprache und trivia dazu gelesen hat, es stand irgendwas darauf von "suicide vindaloo" (weswegen mein terrorabwehrhirnareal die ladengitter auch mal wieder hoch gemacht hat) und dass die ramones irgendsoeins von dem zeugs mochten. und später hat der herr auf dem selben zettel, aber verkehrt herum, angefangen, auf ungarisch zu kritzeln, es hat ausgesehen wie übersetzen, und er hat die restliche, weiße fläche schön gut ausgenutzt. ich war aber zu feig, ihm einen zettel anzubieten und noch feiger, ihn einfach so anzusprechen. in mosonmagyaróvár ist er dann ausgestiegen.

ab mosonmagyaróvár war ich dann auch vollends allein in meinem railjetabteil und hab laut musik gehört und fast angefangen mit mir selbst zu reden, die weiterführung des obrigen textes und den blogeintrag, den ich jetzt schreibe, im kopf. was die restliche stunde auf österreichischen gleisen passiert ist, ist simpel und deckt sich mit meinen handschriftlichen notizen: grellrosa-oranger stundenlanger sonnenuntergang, die windräder noch schöner als sonst, ein mondaufgang, so cirka ab schwechathöhe, der sich dann mit den aufsteigenden flugzeugen in mein gehirn festgehakt hat und später hab ich ihn noch immer angestarrt, mehr als das rosaorangezeugs, sogar in der schnellbahn hab ich ihn noch angestiert. im railjet hab ich dabei auch noch geflucht, weil ich eigentlich traurig war, weil ich eigentlich die ganze zeit traurig bin, weil ich, wenn ich die kraft hätte, vermutlich ein bösartiger, aggressiver mensch wäre und als solcher ist so ein rosaorangemondflugzeugzugfahrkitsch eine watschen von der magenwandverkleidung des großen sarkasten, in dessen bauch ich mich dann für diese metapher zu befinden glaube. wolf kati und das eurovisionslied wollte ich eigentlich auch noch erwähnen, weil es auch statt fand und mich in all dem kitsch noch ein stück trauriger gemacht hat, weswegen mich all dieser eisenbahnsehnsuchtsscheiß noch mehr als die ganze anderen male bewegt hat und mich eben dazu bewegt, es auch raus in die welt zu schreiben.

und so weit weg von meinen themen bin ich dabei nicht. literatur, eisenbahnen und die große traurigkeit. und himmelsklimbim. das ist in etwa meine welt und das einzige, was hiermit passiert, ist, dass es hier ein bisserl intimer geworden ist.

btw gibt es auch eine lesenswerte wien-budapest-railjet-reportage vom standard: Wohin fahren Sie?
(notiz am rande, weil es in die kategorie railjetgeschichten fällt: betrunkene frau, notbremse, blabla )

statusbericht

2011-09-06T06:56:00.000-07:00

Die oberen fünf Bücher beschäftigen mich gerade, erneut ausgebrochenes Parallellesen. Verena Rossbacher schon seit Juli, weil mich die Geschichte keine Lust haben lässt, es ist wie ein vollgestopfter Kleiderschrank, den man ausräumen müsste, aber noch gebe ich nicht auf. Herrndorf, Xiao Hong und Strobel passieren gerade nebenbei. Die Lage der Bauern ist einfach kein Buch zum Durchlesen, kein Buch für jede Tageszeit, aber ich will es lesen.

Lippke & Roche waren Schnelldurchläufe, beide als Wortzusammenklaubungen unwertvoll, aber Leiden, die man sich ansehen kann - mit der Roche bin ich auch soweit einverstanden, als dass da drin Dinge stehen, die einfach mal ausgesprochen werden mussten: die Angst, ich bin definitiv für mehr ausgesprochene bescheuerte Angstzustände in der Literatur. Angst, die dämlich klingt, wenn sie außerhalb des eigenen Kopfes herumfliegt. Vielleicht später mehr dazu.

Und Liu Zhenyuns Roman ist ein witziges, raffiniert zusammengestricktes kleines Handlungsmonster, das äußerst nett zu lesen war.

Mitschrift vom 25.08.2011, 24city.

2011-08-25T15:00:00.000-07:00

ich kann nicht unbeschäftigt fernsehen.
deswegen hier eine zusammenfassung des filmes.
das zweite mal.
einmal kurz vor china, einmal lang nach china.
jia zhangke ist toll.
(und auf deutsch, weil arte die version mit akustischen, deutschen untertiteln gesendet hat.)

wenn menschen etwas zu tun haben, altern sie langsamer.

magnolienverkäuferin.

frau mit infusion am gang.

werk 420.

schweigepflichtszulage von 5 yuan.

in dem jahr war die bahnstrecke von chengdu nach baoji nicht befahrbar, wegen der dauernden erdrutsche. 15 tage von shenyang nach chengdu.

Der Feind will uns mit kleinen Maschinen weglocken.

sie ließ mich durch den zaun an ihrem eis lecken.

wie ein elefant in einem spatzenmagen.

hibiskus, stadt 24, auf der mauer.

diese fahrkarte bedeutete, ich würde chengdu wirklich verlassen.

roter pullover an frau.

die internationale und ein bagger.

frauen mit viel geld und viel zeit.

(sehen sie den turm da? wir nennen ihn den pandafernsehturm. - )

in einer fabrik für sendemasten.

stadt des lotus-essenden lebens.

Die Küche der Revolutionärin

2011-08-22T18:00:00.000-07:00

Oh, es geht um Qiu Jin 秋瑾 (Wikipedia). Shaoxing, Juni 2010; altes Zuhause.

Woche 32

2011-08-12T02:33:00.000-07:00

Rainer Schmidt - Liebestänze

Ich weiß mittlerweile, dass ich es mir auch vorlesen lassen hätte können. (Es auch so fast gratis, im Zweitausendeins in Leipzig.) Es war schnelles Lesen, nicht mein Thema, aber spannend (vermutlich autounfallzuschauenspannend), nicht übel. Gut, so für zwischendurch. Und wenn ich einmal wieder an einem ungestörten Ort bin, werd ich es mir vielleicht stückchenweise noch mal vorlesen lassen.

Zoë Jenny - Das Blütenstaubzimmer

Hassliebe. Oder eher umgekehrt. Ich kann mich auf jeden Fall nicht entscheiden. Die Vorstellungen, die sich so herauspflanzen aus der Protagonistin sind fein. Manche Brüche, manche Sätze sehr schön. Aber manchmal ist es so schablonenhaft, ich meine viel schon woanders gelesen zu haben (gut, es ist auch schon ein paar Jährchen her; es besteht ja die Möglichkeit, dass sie die erste war), die zwei Seiten über den Beischlaf (Wasserfleck auf der Decke... oh mann.) und die Abtreibung (ah ja... in Romanen wird man irgendwie immer gleich von einem einzelnen (Un-)Unfall schwanger.)... ne, 不行. Und es schwingt so eine Kühle, so eine Wurschtigkeit mit, die ich nicht mag.

Interessanter Unterschied zwischen den beiden Geschichten: bei Schmidt wird die Arbeit (bzw. die immer größer werdende Unfähigkeit dazu) und das Geld thematisiert, beim Blütenstaubzimmer bekommt man Sodbrennen davon, dass die alle existenzgrundlagenlos herumgeistern und irgendwie noch durch reiche Eltern gerechtfertigt werden. Pluspunkt für Schmidt.

Schattenspielsuche - Fail #1

2011-08-09T13:42:00.000-07:00

Da ich in meinem Kopf jetzt die Idee trage, dass irgendwo in allen europäischen Völkerkunde- und ähnlichen Museen irgendwelche tausendmal übertragenen Schattenspielfiguren von irgendwoher rumlungern, gehe ich jetzt nach Gelegenheit dem Plan nach, alle europäischen Völkerkunde- und ähnlichen Museen abzuklappern.

Ein ganz schattenspielfreies Museum: das Néprajzi Múzeum in Budapest.

Was es dort dafür gibt: Kleidung aus Tischdecken, eine Teppichausstellung, Tukanfedern, Schrumpfköpfe, eingelegte Frösche und Schlangen, ganz viele Bilder von Männern mit Schnurrbärten (und immer wieder vereinzelt Männer ohne Schnurrbärte auf ebendiesen versteckt), Bilder von Männer mit Schnurrbärten, die Kürbisse essen, antiquierte Kasperltheaterfiguren sogar mit Krokodil und um all die Dinge herum ein schönes Gebäude, das von außen wie alle anderen aussieht und von innen ganz fein - mit bunten Blumenfenstern.

Petra Hůlová - Kurzer Abriss meines Lebens in der mongolischen Steppe

2011-08-07T22:10:00.000-07:00

Um Gottes Willen, meine Hochachtung. Es ist so von innen raus geschrieben. Und die Sprache wunderschön. Alles zusammen so hingeflechtet, dass man sich fühlt, als würde da jemand aus dem Land etwas erzählen. Dabei: 23, Tschechin. Genialer Mensch.

Es wird mir zwar zum Ende hin etwas zu vermehrt skandalös, es geht so viel kaputt, wie nur kaputt gehen kann in Familiengeschichten und drüber hängt noch der das-Land-ist-aber-so-schön-Pathos, ... aber die ersten 3/4 des Buches sind einwandfrei. Und überall mittendrin mongolisch, das in einem angefügten Glossar auch nicht in allen aufgeworfenen Vokabelfragen geklärt wird, sondern ... einfach so ist. Das ist schön. Man muss ja nichts toterklären.

Bislang das schönste Stück Erzählung über die Mongolei/den mongolischen Lebensraum, das mir untergekommen ist und definitiv das verzaubernste Buch, seit ich Setz gelesen habe.

Schattenspiel in Leipzig

2011-08-05T04:56:00.000-07:00

Man findet sein Glück ja überall. Nur manchmal ist es aus Java, hängt in Ostdeutschland herum und man darf zwar damit spielen, aber es hat einen herunterhängenden Arm, der gebrochen scheint.

Ma Jian - Red Dust

2011-07-29T14:00:00.000-07:00

Oh, ich schätze seine Schreibe sehr. Auch wenn mir die Rundherumideologie immer Pflastersteine reinwirft. Genausowenig wie Propaganda lustig ist (bzw. nur lustig ist, in harmlosen Fällen), genausowenig ist es Antipropaganda. Ma Jian ist für mich Antipropaganda, das merkt man Peking Koma auch ein bisschen an, Gott sei Dank aber Red Dust nicht so sehr. Es muss reichen, über die Situation zu schreiben, ohne sie mit Moralkeulen zuzuschütten.

Red Dust ist da ein knappes Buch. Gut, es geht viel um Kampagnen und Verhaftungen, aber es wirkt authentisch und ist nicht dieses "Ich hab gehört, es sind schlimme Dinge passiert, oh mein Gott, alles ist so schlimm, das ganze Land verteufelt." (Was ich gerade aus einigen Interviews auf Youtube rausgehört habe.) Grauen wird in Nebensätzen abgehandelt.

Red Dust ist überhaupt ein knappes Buch und das fasziniert mich am meisten. Faststerben in Wüsten, Kindesmissbrauch, Zurücklegen von hunderten Kilometern wird in verdammt wenigen Absätzen abgehandelt. (Die ü400 Seiten setzen sich aus mehreren Überlebungen und tausenden von Kilometern zusammen, daher, - ) Ma Jian schreibt, er ist in Ort X und wird nach Ort Y eingeladen und sofort ist er dort. (Die armen Transportstrecken werden unterdrückt, ich mag Wege dazwischen, eigentlich auch wieder schade - ). Und: Wuhan wurde übersprungen. Das ist mein Wermutstropfen.

So sehr ich in das Geografische verliebt bin: das Buch hat 50% Anderes. Oder: man könnte auch eine sehr subjektive literarische Landkarte Chinas daraus machen. Schriftsteller (wobei ich hier sehr schade finde, dass sie nicht auch in Schriftzeichen dabei stehen, unergooglebar wird es damit), Literaturzeitschriften, Parties. Auf Dauer ist es auch ein bisschen mühsam.

& jetzt geht es kurz nach Leipzig, einmal öfter mit zuviel Papier im Gepäck.

Woche 29

2011-07-22T13:39:00.000-07:00

Thomas Klupp - Paradiso

Ich hab in Klagenfurt angefangen zu lesen, dann blieb keine Zeit mehr, obwohl es Spaß gemacht hat (im Gegensatz zu Leuchtspielhaus; insofern geht mein Klagenfurtzuhörgeschmack konform mit dem Buchgeschmack), es ist ganz nett... auf die Dauer ein wenig zu flappsig, ein wenig nervend. Schon okay. Ich war fasziniert von den ganzen "halt" in den Sätzen.

Linda Stift - Kingpeng

& das war schön. Bin ja Ewigkeiten drum rum geschlichen, weil mich doch der Name der Protagonistin so abgestoßen hat. Überhaupt die Namen, die find ich das einzige Manko... wer heißt bitte so wie die alle? Das ist schad, weil es den Text weiter abhebt, als er sich ohnehin tut in seiner Eigentümlichkeit. Aber grad deswegen wär es schön, noch ein Stück zu haben, das ihn am Boden hält. Damit im Nachhinein nicht nur über die Personen gesagt wird, sie seien neurotisch. (Apropos... um Gottes Willen, ich hab auch so ein Horn... und obwohl ich da schon länger dran rumfussel, hab ich erst jetzt gegoogelt und schätze, dass es alles nur Lymphknoten sind. ) & ich habe Lieblingssätze im Buch: "Das Scheußliche an Insekten ist ihre exorbitante Geschwindigkeit." und "In der Kredenz türmen sich die Sojafische." Wahrscheinlich hätte ich mehr Lieblingssätze, hätte ich besser aufgepasst.

Erst nach dem Fertiglesen (Werbung auf der letzten Seite) ist mir eingefallen, dass ich eh im letzten Jahr auch Stierhunger gelesen hab & auch mochte.

Katharine Noel - Unerwartet schöne Tage

Eins der Bücher, die ein bisschen durch die Biografie dahinter kaputt gemacht werden. Es wäre schöner, wäre es einfach nur so passiert. Ich find es authentisch. Dadurch teilweise richtig mühsam zu lesen, nicht mühsam im Leseprozess, aber emotionstechnisch. Sehr lobenswert finde ich, dass man im Nachhinein wohl nicht nur über die eh schon diagnostiziert Gestörte sagen kann, sie wäre gestört, sondern auch über alle nichtdiagnostizierten, praktisch alle, die irgendwie in dem Buch vorkommen. Sehr feiner Zug.

Weil ich in der Pubertät bin: die Ingeborg besuchen gehen

2011-07-20T13:27:00.000-07:00

Weil ich in der Pubertät bin, (und Pubertät nennen wir (ich) das, was dann wirklich passiert, wenn die ersten Schablonen eines Schreckens vorübergezogen sind, die man (Allgemeinheit) Pubertät genannt hat und ein paar Wimmerl sind geblieben (mir) und man (ich) denkt sich, es geht jetzt los, und nach einem Moment, in dem man (wer auch immer) sich entspannt, weil man denkt, dass man (ich) es eh packt, fällt einem (mir) ALLES runter und man (ich) begreift, was hier eigentlich passiert und dann hat man (ich) echt ein Problem mit allem (pathetisch zusammengefasst: Leben) zurechtzukommen) - also, weil ich in der Pubertät bin, deswegen war es die passendste Schullandwoche, die ich mir überhaupt gerade vorstellen konnte. Abgesehen von den minimalen Besäufnissen, dem eigenen grauen Mausgefühl, das Programm: das war eine Schullandwoche für mich. Nachts, um halb 2, ein bisschen betrunken und sehr müde, im Hotelzimmer liegen und Bachmann lesen. Bis halb 3.

Überhaupt ist die Bachmann überall, man gewöhnt sich fast so sehr an die Abbildung, als wär es das eigene Spiegelbild, also rein vom Gewöhnungsgefühl her. Im Musilmuseum wird an einem Tag ein Film über die Ingeborg gezeigt, beim Bürgermeisterempfang gibt es eine Ingeborgtorte (die ich nur aus Berichten kenn, nach dem Kelag-Törtchen-Rausch bei der Eröffnung hab ich Sicherheitsabstand zu den süßen Sachen gehalten) und irgendwann wird man (ich + noch 2 Häschen) zu Ingeborgexhäusern und Ingeborgjetztzuhause kutschiert (Danke!) und traut sich dort keine rauchen, obwohl man (ich) geschätzte 250 Zigaretten zwischen 2003 und 2008 auf diversen Friedhöfen geraucht hat. (Affinität, noch die Schablonenpubertät).

Die Luft ist voll von der erzählten Erinnerung, dann. Mittendrin eine von den Nächten, in denen ich für eine Stunde Bachmann lese, obwohl ich eigentlich schlafen will, lese ich das dreißigste Jahr (was wohl die passendste Erzählung für eine Pubertät ist), darin mittendrin dann:

"Aber ich lebe ja. Ich lebe! Daran ist nichts zu rütteln."

Da hab ich heulen müssen.

die notizen

2011-07-19T13:44:00.000-07:00

es steht ja auf meiner hand. so vom daumen runter zur handfläche und rüber zum zeigefingernagel: das wird jetzt geschrieben, damit es nachher was zum drucken gibt, in tagebüchern, die leute lesen, weil ich tot bin. während ich handschriftlich schreib, steht das auf der hand.

notizbücherkritzeln: früher phasenweisen fleißig, dann gar nicht, ab china dann konsequent, in china selbst mehr als tagebuch als sonst etwas, fast jeder tag ist notiert. nach china immer weniger mit eindeutigem datum, mehr angstbeschwörungsgekritzel, zwischen gedächtnisstütznotizen und kleinen gedichten.

die sachen, die ich vorschieben kann: es ist ja ein bisschen wie lernen, man schreibt etwas nieder und merkt es sich leichter. da bleiben erinnerungen, bilder, gedanken fixer im kopf hängen als sonst - in punkto erinnerungen, was ich am chinatagebuchschreiben gemerkt habe, allerdings auch ein nachteil, weil damit alles ungeschriebene sehr verblasst. und man kann dann an einem 19.7.2011 spaßhalber schauen, ob es etwas zum selben tag 2010 oder 2007 gibt & sich selbst überprüfen. im besten fall gibt es auch ideen für texte, die einem irgendwo in der ich-hab-mein-macbook-jetzt-nicht-dabei-pampa einfallen oder gedichte, die man (ich) vor einer lesung verzweifelt raussucht, weil das elektronisch gespeicherte erschöpft ist.

das, worum es eigentlich geht: so ein grabgefühl, das mein schreiben begleitet und ich schon die pubertierenden in hundert jahren seh, die es dann irgendwo lesen und sich verlieben. mag vorrangig selbstverliebt klingen, hat aber für mich in meiner selbstverliebtheitsglasglocke aber eher die überschrift: das ist, weil der ganze schmafou so begraben ist, weil das wirklich niemand lesen kann, können wird, bevor ich nicht gestorben bin & viel glück gehabt hab.

(und deswegen hadere ich gerade mit mir ein bisschen, ob ich nicht teile davon bloggen soll, schon allein um die distanzen zwischen den verschiedenen teilen des schreibens (notizen - laptopgeschreibe - blog) zu verringern, aufzuheben. oder meiner selbstverliebtheit eins überzubraten. weil ja mein blog irgendwann mit einem server sterben wird und ich fest daran glaube, dass die notizen länger halten (sofern es hier nicht brennt), somit hier der blog am redundantesten ist und und) -

und eigentlich ist das ganze auch nur ein teil des großen WARUM?s in meinem kopf & weil der warumrest, das viele andere warum, dann doch eher etwas ist, was man nicht so leichtfertig ausspuckt, deswegen nur dieser kleine teil hier.

Ganz, ganz schlimm.

2011-07-12T14:32:00.000-07:00

Befürchtungen treten ein. Also, dass eine Woche Klagenfurt das (mein) Hirn überstrapaziert und man (ich) nachher nur noch fähig ist, vorm Fernseher Chips zu essen. Keine Ahnung, ob das jetzt unbedingt nötig ist, aber gerade ist es anstrengend, sich selbst Essen zubereiten (der Sushi-Lieferservice gestern Abend war enttäuschend; ich will zurück zu Essensgutscheinen und Kasnudeln!). Und es herrscht eine gewisse Hemmung gegenüber Geschriebenem (oder noch zu Schreibenden) und statt dessen werden Fernsehserien auf Youtube angesehen. Huch. Klagenfurt hat seine Spuren hinterlassen. Plötzlich fahr ich lieber mit dem Fahrrad (statt öffentlich) zur Millenium City (in der ich mir im ollen Papierfachgeschäft/Buchhandlung/Saftladen aus einer der ollen zwei Abverkaufskisten 2 Bücher von Julia Schoch fische, die Welt ist klein), höre via Internet Radio und schlafe später, aber dafür schneller ein. Aber jetzt, jetzt sind all die Texte in Flügelmappen verstaut (rot für den Literaturkurs, grün für den Bachmannpreis, passend zu den Deckblättern) und ab morgen funktioniert hoffentlich das alte Leben wieder. Dann mehr.

Ein Tag ohne Vorkommnisse.

2011-07-09T07:41:00.000-07:00

Noch ist nichts passiert. Das Aufregendste heute war immer noch, vor der Lesung vom Klupp schnell hinauf ins Studio zu laufen und grad noch reingelassen werden, weil ich unten erst spät den Text bekommen hab, aufgeschlagen, und Vagina, Porno, und so, gelesen hab.

randt

hm, am anfang hab ich dem eine chance gegeben, dem text. (ich hatte ja im vorfeld besseres gelesen) aber so nach und nach wurde es furchtbarer und furchtbarer. german psycho. neee. den american hab ich ja auch noch ein paar zehn seiten weggelegt, weil es nimmer auszuhalten war. hipsterliteratur. pfuipfuipfuipfui.

bozikovic

mag den ton & den rhythmus der geschichte nicht.

richter

langweilig, sterbenslangweilig, dachte ich erst. und dann kam die stelle mit den chemotherapien und der onkologin und die ganzen hände und gegenseitigen daseinsbekundungen. und da hat mich dieses dings zwischen *im endeffekt ist man mutterseelenallein auf der welt, erst recht beim sterben* und *wir versuchen irgendwie uns zu trösten, uns angst zu nehmen* erwischt und ich hab fast geheult. also, ich hab mich auffällig oft schnäuzen müssen. deswegen ist der text für mich ein guter text, egal, wieviel redundanz, wieviel abgelutschtes blabla drin ist... wenn mich ein text erwischt, dann KANN der was.

klupp

ja, geil. ein poetryslamtext bei den tddl. ein preis für ihn ist hoffentlich drin & den hat er sich einfach auch dann verdient. und strigl war dann auch noch super, uni-wien-bashing.

ansonsten: es geht ja schnell vorbei - ich könnt mich für länger dran gewöhnen, herumzusitzen jeden tag mit all den texten, den guten apfelstrudel vom kelagcafé essen... nachts durch klagenfurts leere straßen radeln. ist schon schön. es ist schon samstag, fuck.

lieblingswörter trag ich nach, ich bin grad zu faul, irgendwas nachzulesen & bald gehts auch an den see.

Und im Moser Verdino...

2011-07-08T15:48:00.000-07:00

...hat heut eine Kellnerin die gefüllten Gläser vom Tablett auf den Rücken einer Gästin gekippt. Klagenfurt ist spannend.

Ich träume in der Nacht von Schokobananen, mein Unterbewusstsein scheint also besänftigt (vor zwei Tagen war es noch die Apokalypse in mehreren Ausführungen (Unwetter, Flut, alles verbrennende Sonne, sich verändernde Troposphäre) ).

reichlin

ich lästere es mittlerweile ja schon quer durch die gegend und habe mich heute von zwei chinesischen studenten (na, einer ist eigentlich münchner) bestätigen lassen - der volltexttext ist am arsch. google-translation-chinesisch, anscheinend mit dem einzigen ziel ein bisschen china-bashing zu betreiben. zum lesen sehr schmerzhaft. und trotz der diesmal negativen volltextvoreingenommenheit fand ich ihn heute prima. spannend. mir fällt auf, ich hab so rein gar nix auf dem text notiert. entweder war ich da noch nicht wach, oder aber, wie ich denk, der text hat mich mitgenommen und das war schon ok so. ich hätt auch nix dagegen, wenn man dem geld gibt.

haderlap

bin ins studio rein, hab einen text gekriegt, aufgeschlagen, irrsinnig viel wald gesehen, und beschlossen, dass ich das ohne zigarette nicht aushalte. also, sehr viel wald. (aber auch schöne holzfachbegriffe). sprache manchmal redundant, manchmal erwartungsgemäß lyrisch, manchmal abgelutscht aber genau in der abgelutschtheit interessant, weil die leute das halt echt so sagen. gestoßen hab ich mich an der tatsache, dass erst beim gang im wald von all dem erzählt wird, kommt das nicht normalerweise stückchenweise immer schon? der schluss war auch abstoßend, siehe jury, und selbst wenn es irgendwie psychologisch nachvollziehbar wär, wär es trotzdem sehr pathetisch. es gibt wörter, die wohl anziehend sein sollen, aber sehr unnötig sind: zB "Unterholzgekräusel". schöne worte: "Wasserstoffwasser", "Beutebruch". unnötigster satz: "Sie riecht nach Urin." (S. 8). oder auch: "Ein leichter Wind kommt auf." (S. 10) vielleicht alles in allem nicht übel, aber mit dem beigeschmack von *das muss jetzt hier einmal erzählt werden*.... nein.

rabinowich

studio. hat mich enttäuscht. herznovelle (im zug hierher gelesen) fand ich bis auf die abwesenheit von schmerzen (scheint rabinowichs talent zu sein) echt gut. heute mau, sehr viel überflüssiges zwischengeschreibsel. der text, bei dem ich mir das meiste notiert hab. (hmmm, rotstifteindruck). eine kopfschmerztablette ohne anlass, aber echt... hab mir bei vielem "geh bitte..." dazu notiert. komprimiert, so ohne durchhängesätze, kaugummiadjektive und ein paar seltsamer verben ("flöten" zB), wär das ganze vielleicht ja ganz nett.
gefallen hat mir der freche ton (vortragsgewinn). liebhabwörter: Linoleum (fetisch!), Luster, satanspilzgelb. schöner satzteil: "Leos gebrauchte Klobürste wie einen Morgenstern hinterher" (hinüberwerfen)

bußmann

nicht so schlimm. eigentlich ganz interessant. irgendwie fertig, ich weiß nicht, ob ich das nicht doch schlimm finde. so, ohne ecken und kanten. klischees, die als solche klar sind und deswegen funktionieren. "Gedankengewöll" (S. 5) ist ein furchtbares wort. "notwendig folgende Konsequenz" (S. 12) sehr suboptimal. dafür gibts ein paar perfekte sätze. streckenweise viel zu abstrakt für mich, aber zum text passt es ja doch -

strigl hat dann in der diskussion schöne worte gesagt: "Rückzugsgefecht" und "stirngeografisch". ach, und das böse z-n-wort fiel auch schon wieder.

popp

uff. zuviel bilder, zuviel lyrik, bla... "halluziniert, fürchtet der wirt" hat er irgendwann vorgelesen und ich fand das ganz passend auf den text. erstmalige erwähnung eines zottjoghurts. scheißeiskristalle, hab ich mir notiert. hab ja auch keinen fetisch auf eiskristalle. allerdings auf robinien und davon kam eine drin vor. hab auch noch so beim leseeindruck notiert: sätze, die sich selbst zerstören. ganz schlimm: sätze, die das schreiben des textes thematisieren (denk ich mal) und so als schreibblockadenbrücken wirken und jetzt dann noch immer drin stehen, à la "Sind wir nicht, schreibst du, streichst das sofort durch." (S. 10) - WTF, brechreiz. aber gleich danach fand ich die "Putzlappen aus zerschnittenen Feinripp-Unterhosen" toll, sowas muss schon mal vorkommen. "Pferdhaftigkeit" ist noch ein WTF-wort. und für mich der allerschlimmste satz: "Existiert Gott?" - alles in allem muss ich das nicht unbedingt haben.

In Klagenfurt ist ein Bienenstock umgefallen.

2011-07-07T09:55:00.000-07:00

In der Renngasse, heute nachmittag. Die Polizei sichert den Tatort, ein knuffiger Opa wühlt in den Bienen herum (Mitte des Bildes, der Kasten hinter den Fahrrädern.) Was man nicht alles erlebt.

Soviel zu den Fakten. Alles weitere ist sehr subjektiv und deckt sich mit dem, worüber ich heute schon mit allen möglichen Menschen geredet habe.

(zu den lesungen:)

geltinger:

häferlkaffee („milchkaffee“) (gut, nur 2,50, schön) im kelag-café.

das gekotze und gescheiße in dem text mochte ich, das passt schon. „sauerteiggeruch“ ist eins der wörter, die mir gefallen haben. ein bisschen zuviel moor, wollgras und bruchwald. ein bisschen abgelutscht stellenweise, alles in allem gefiel es mir aber. und ich mag die stelle sehr, wenn besteck und zigarette verwechselt werden.

steinbeis:

ausgestiegen. durch den garten gewandert. im liegestuhl gelegen. ab und an hingehört. am anfang schon ein bisschen durch den text geblättert, nichts zum festhalten gefunden.

wisser:

im studio. präsenz seinerseits (auswendig gelernt, brav), uuuu. schön. soweit mein favorit. dann dinge, die ich gern in texten lese: kopfschmerzen, waschmaschinen, gasetagenheizungen. das passiv nervt mich nicht und es gibt keinen satz, der mir überflüssig/ungut erscheint. (mir scheint, ich bin voreingenommen, mir hat der volltexttext schon gefallen, plus wienbonus) die jury sagt über seinen protagonisten, dass er zwangsneurotiker wäre, ich erinnere mich an letztes jahr, an die wortlaut-anthologie-präsentation im phil, als auch über meinen gesagt wurde, er wäre neurotisch und habe mitleid (ich, mit seinem protagonisten). die leute sollten mehr zugeben, dass solch verhalten normal ist und sie nicht aus angst in schubladen stecken. (später fällt das böse n-wort noch einmal in der jurydiskussion, pfui, pfui.)

praßler:

mittagessen (sehr gatschige nudeln, aber mit gutschein bezahlt), draußen zusehen. traurige sache. 80erjahredeutschlandlesung. ganz früher hab ich wohl mal gedacht, die zeitgenössische deutsche literatur sähe so aus. immerhin der allererste text, den ich lese, in dem bijou brigitte erwähnt wird. der tod ist eine schablone, nix davon kann wahr sein. jeder satz wurde vermutlich auch schon mal von hobbydichterinnen geschrieben. langweilig. die einzige gute stelle, das thema der seminardiskussion. (ach, einen minipluspunkt gibt es noch für die erwähnung des bestattungsdiamanten, weil ich da einen fetisch drauf hab.) in der kritik wird mehr herausgeholt, als in dem text drin ist. und ein mensch, der dauernd vorkommt und björn heißt, das find ich schon schlimm. inflationäre grabsteine.

baum:

wieder im café, nur mit wasser. anfang gut (bis zum 2. kapitel), erwartungen, die dann immer mehr enttäuscht werden. im ersten drittel auch noch sätze, die ich mir vorstellen könnte, selbst zu schreiben (sympathie, auch ein bisschen erschrecken, weil es keine wirklich guten sätze sind) („Polster, (...) eingesperrt hat.“, S. 4) – ein paar zusammengesetzte wörter, die mir gefallen, aber in inflation geraten. (einrichtungssirup, dorfbushaltestellenkasten). während der kritiken sieht sie so richtig süß aus.

Häschentage

2011-07-07T08:36:00.000-07:00

Es ist etwas, das sich irgendwo zwischen Urlaub und Arbeit verloren hat. Zugfahren durch Berge, ankommen, Reisetasche durch KF ziehen, einchecken, andere Häschen kennen lernen, essen, nach und nach die Menschen sehen, die man erwartet hat & auch seltene Exemplare, die nicht erwartet wurden.

Willkommensregenbogen der Stadt am Samstag

Später wird es zu einem Alltag, der aber auch schon aufhört, sobald man sich an ihn gewöhnt hat; mit Frühstück, zum Musilmuseum radeln, die Gespräche (Es ist schön, die andere Sicht drauf zu bekommen; bei Friederike Kretzen steht die Psyche meiner armen Protagonistin zur Debatte, bei der Czurda die Struktur des Textes und Julia Schoch am letzten Tag muntert auf & hat jetzt von mir das Wort "Beistrich" gelernt.), Mittagessen, See/Hotelzimmer, Abendessen oder auch nicht, Abendprogramm, Alkohol. Die Lesung am Mittwoch wird via Smalltalk (nach Aufregungsgrad fragen, pausenlos; ständige Betonung, dass ja wichtige Leute kommen) hochgepusht, bis man (also ich, ja - ) 2,5 Stunden angespannt rumsitzt und sich wie bei einer Prüfung fühlt.

soviel zum surrealen Gefühl

Und dann kippt das Ganze. Dann sitz ich gestern Abend auf dem Klo des ORF-Theaters und denk mir nur: "Was zum Teufel..." - in etwa das gleiche Gefühl, das ich vor dem Boarding in Wien Schwechat mit Blick auf die Peking-Anzeigetafel hatte. Irgendwie betriffts einen nicht, irgendwie doch schon, auf jeden Fall sitzt man mittendrin und kommt mal eben nicht mehr mit.

Seit gestern Abend hab ich mir also jetzt ein hysterisches Kichern angewöhnt. Davor war's aber sehr nett.

做好心理准备－

2011-06-30T11:01:00.000-07:00

Einpackvorbereitungen und so. Übertriebene. Aber es sind nicht mehr als 3,5 Kilo, es ist länger als eine Woche; vielleicht wird es regnen und die Nächte sind auch einsam (und keine Katze wird mir das Buch aus den Händen stupsen). Außerdem das bestehende Defizit.

von oben nach unten
# im Prinzip nur die Schutzhülle, in der die Dokumentation über das Schattenspiel, und die eine oder andere chinesische Fernsehserie mitkommen
# Linda Stift - Kingpeng
# Asado Verbal: Junge argentinische Literatur
# Leif Randt - Leuchtspielhaus (Vorbereitungslektüre)
# Julya Rabinowich - Herznovelle (Vorbereitungslektüre)
# Ma Jian - Red Dust
# Thomas Klupp - Paradiso (Vorbereitungslektüre)
# Christine Lavant - Aufzeichnungen aus einem Irrenhaus
# Peter Beicken: Ingeborg Bachmann
# Ingeborg Bachmann - Sämtliche Erzählungen (zum wiederholten Mal)
# 余华－我胆小如鼠 (Yu Hua - Ich bin scheu wie eine Maus, Erzählungen)
# Karl E. Trauttmansdorff - Der Ameisenzüchter
# Anthony C. Yu: The Monkey & the Monk (gekürzte Übersetzung der "Reise nach Westen", Proseminararbeitslektüre)
# 徐则臣－夜火车 (Xu Zechen - Nachtzug)

licht&schatten&china

2011-06-21T11:54:00.000-07:00

Ein paar Dinge gibt es, in die ich so verliebt bin, dass es für Momente reicht, nur dafür auf der Welt zu sein. Sonnenhunde, Polarlichter, Schattenspiel. Vermutlich hat es mit „Leben!“ angefangen. Unbewusst. Das zweite Mal habe ich den Film nur noch wegen dem Schattenspiel geschaut. (An der Stelle fügt sich noch ein schönes Detail hinzu: die Romanvorlage des Films von Yu Hua – einem Schriftsteller, dessen Kurzgeschichten genial sind.)

In China selbst haben mich die leblosen Schattenspielteile wenig berührt: die schön dargestellten Figuren im Museum der Sichuan Universität; die vielen Figuren, die in Xian zum Verkauf stehen. (Ich kann trotzdem kaum ausdrücken, wie sehr ich es bereue, keine nach Hause genommen zu haben. Wer auch immer nach Xian fährt: bringt mir welche mit.) (Im Endeffekt bleibt mir ohnehin nichts Anderes übrig, als wieder hinzufahren. Dann aber mit dezitierten Schattenspielausflügen.)

Xian

Was mein Herz aber dann so richtig angefackelt hat, war Yunmeng. Wie im alten Blog schon erwähnt & erzählt – zuerst nur in die Stadt (in der Provinz Hubei, nur eine Stunde mit dem Zug von Wuhan entfernt) Yunmeng fahren wollen, weil der Name so schön klingt: Wolkentraum.

(Bahnhof Yunmeng)

Dann recherchieren, ob es dort etwas anzusehen gäbe, ich habe es bezweifelt. Feststellen, dass es der reinste Wolkentraum ist: es gibt ein berühmtes Schattentheater, das Traumglanzschattentheater, in dem jeden Sonntag eine Aufführung statt findet. (Wenn ich mich recht erinnere, kostet der Eintritt 1,5 Kuai – umgerechnet in etwa 16 Cent – und man bekommt gratis Tee im Gurkenglas und heißes Wasser nachgefüllt.) (Das Zugticket von Wuhan nach Yunmeng kostet in der billigsten Klasse – alles andere wäre eh nur dekadent – 16 Kuai, also nicht ganz 2 Euro.)

Yunmeng

Derweilen ich nicht zum Schattenspiel gehen kann, lass ich das Schattenspiel zu mir kommen. So oder so. Das erste So ist eine Dokumentation von CCTV*. Das zweite So ist die Ausstellung, die im Österreichischen Theatermuseum ab November stattfinden wird (freufreufreufreufreu). Ein drittes So geb es auch noch & das ist ein kleines feines Bilderbuch, in dem es auch Fotos vom Traumglanzschattentheater in Yunmeng gibt.

* Man lernt dabei, dass es Schattenspielaufführungen in Gansu gibt, bei denen der Aberglaube fast vorrangig vor der Unterhaltung ist (bzw. vielleicht ist es doch dasselbe?) - und die schlimme Befürchtung, dass bald das Schattenspiel an sich in China ausstirbt wird gleich viel aufdringlicher. Wenn doch alle wegsterben. Und keiner von den Jungen das mehr lernt - zumindest nicht mehr in der umfassenden Form mit Auswendiglernen & Singerei & Musiziererei. Der Eindruck, dass der Schattenspielherr in Yunmeng der Beste von allen sein muss, verstärkt sich auch noch, weil sich sonst um die fünf Menschen versammeln um so etwas zu produzieren. Der Herr in Yunmeng singt allein & führt dabei auf, ein Mann im Hintergrund ist Musikant und hat keine helfende Hand für all dieses Körpergewurl auf der Leinwand.

Yunmeng

Eigentlich hat nur die Dokumentation wieder so Herzlava rausgekitzelt. Weil eine der ersten Szenen einen über 80jährigen zeigt, der singt, wie eine Stadt wackelt, wenn da ein großes Erdbeben passiert. Weil... es einige Menschen gibt, die den Großteil ihrer Zeit nur dem Schattenspiel gewidmet haben. Etwas, das in kleinem Rahmen statt findet. In einem Saal voller alter Bauern, in einem Hof voller alter Bauern, in Räumlichkeiten, die Jahrzehnte gleich bleiben oder auf Bühnen, die mit minimalsten Mitteln zusammengebaut werden. Weil das dann gänsehautintensiv ist, auch wenn durch ebenfalls alte Lautsprecher unverständlicher Dialektgesang übertragen wird. Man stundenlang ruhig sitzenbleibt und all das lange-Nase-Zeigen der Bauern in Kauf nimmt. Danach heim geht, durch eine Winzigstadt, auf deren Fassaden noch immer "Lang lebe die Kommunistische Partei Chinas" und "Lang lebe der Maoismus" stehen.

Yunmeng

tag&nacht&radieschen

2011-06-19T05:00:00.000-07:00

heute, 20.30 uhr, café anno = präsentation des neuen &radieschens

ua. auch mit mir

(&radieschen/also-blog)

Ma Jian - Peking Koma

2011-06-17T15:40:00.000-07:00

Ich weiß nicht, ob es am Umfang liegt. Es macht betroffener, als alles andere, was man davor irgendwie vom Tiananmen-Massaker mitgestreift hat. (Ich würde gerne die Zeit umdrehen, zuerst das Buch lesen und dann auf den Platz.) (Meine Wahrnehmung am Rande: der Platz in echt ist kleiner als der Platz, den man sich davor vorstellt und jetzt stößt sich der Platz im Buch wieder mit dem echten Platz, weil er mir im Buch so groß vorkommt.) Gleichzeitig macht es die eigene Geschichtswahrnehmung ein wenig komplizierter - all die Machtrangeleien, die man den Roman durch ertragen muss, wenn der Kopf nur voll ist von der Katastrophe des letzten Tages.

Ich mag die Konstruktion, die Rückblenden, die fortlaufende Erzählung des Danachs, das auch immer wieder nur in Katastrophen endet. Und die Einschübe vom Shanhaijing und vom Körper. Stimmig. Die Falungong-Geschichte hat mich überrascht, ich hab sie nicht im Buch erwartet. Was mich auch überrascht hat, sind Innenansichten und Beschreibungen, die so überhaupt nicht chinesisch auf mich wirken. (Aber... der Lebenslauf des Autors und die Frage, wieviel Prozent *chinesisch* das Schreiben dann noch erreichen kann & ob das "Fehlende" dann nicht eh einfach die famosen Dinge erklärt.)

Ich will nichts zur Sprache sagen, weil es eine Übersetzung aus dem Englischen (Übersetzung der Ehefrau aus dem Chinesischen) ins Deutsche ist und ich stellenweise Zweifel habe, dass in dem Prozess einiges kaputt gemacht worden ist. Und an der Stelle muss ich mich über den dummen Fehler aufpudeln, der mein Vertrauen in die Übersetzung eigentlich erst richtig zerstört hat:
"Von meiner zweiten Reise kam ich mit zwanzig Raubkopien romantischer Balladen, gesungen von dem 'dekadenten' taiwanesischen Sänger Deng Lijun, zurück, (...)" (S. 63, Tb)
Es ist eine Sängerin. Google, 1 Klick. Deng Lijun (Wikipedia) Mal abgesehen davon, dass man, wenn man ein wenig Wissen Richtung China anhäuft - was die Mindestanforderung für eine solche Übersetzung wäre, auch wenn es nicht aus dem Original geschieht - früher oder später ohnehin von ihr hört. So unbekannt ist sie ja echt nicht.

Clemens J. Setz - Die Liebe zur Zeit des Mahlstädter Kindes

2011-06-10T05:55:00.000-07:00

Es beginnt damit, dass ich auf Taschenbuchausgaben warte. Von den Frequenzen, zum Beispiel, die ich zur Hälfte gelesen hab und dann mit Mahngebühren zurück in die Städtische Bücherei tragen musste. (Es könnte der Beginn eines Traumas sein: Nicht fertig lesen können und dann noch so viel zahlen, dass man sich eh ohnehin ein eigenes Exemplar hätte kaufen können, aber jetzt eben noch viel weniger uswusf.) Oder vom Mahlstädter Kind. (Titelabkürzen, hm, DLZZDMK?) Da könnte ich aber lang warten. Und es dabei vergessen, bis ich irgendwann wieder zufällig drauf stoße und feststelle, dass es das Taschenbuch gibt. (Wie mit Filmen, die man unbedingt im Kino sehen will und sich dann dran erinnert, wenn sie im Fernsehen gerade kommen, wenn man um 20.19 einschaltet.) Aber dafür hab ich schon bei den Frequenzen viel zu sehr zu süchteln begonnen. (Mahngebühren sag ich nur, Mahngebühren. Ich wollt es halt nicht mehr hergeben.) Deswegen der seltene Luxus.

Meine Lieblingsgeschichten: "Die Visitenkarten" (Ich will das als ganzen Roman lesen, verdammt. Ich will das mit allen Alternativen, allen technischen Details,...!), "Der Schläfer erwacht", "Die Leiche" (weil niedlich; weil der Abgrund des "mein Verstand sagt nein, aber ich muss das jetzt verstecken"), "Das Riesenrad" (schon allein wegen der Kulisse, aber dann halt auch noch sie, sie ist mir sympathisch) und "Kleine braune Tiere" (genial). Oh, und "Condillac".

Lieblinge: die erzählten Träume in mehreren Geschichten

Das Unding: die Sperma-Vinaigrette

Ich mag die Sprache, sie ist wie eine Stadt, in der man sich instinktiv orientieren kann. Nur halt, neue Fassaden. Ich mag auch die Vergleiche, weil - Sprache/Logik hin her - sie Bilder erzeugen, die funktionieren. Die letzten Tage, die ich mit der Lektüre von DLZZDMK verbracht habe, waren schöner als die Tage ohne davor, weil etwas in meinem Kopf war und die Blumen dort gedüngt hat & plötzlich so viele neue Geschichten vorbeigezogen sind. Und zwar nicht (nur) seine, sondern wirklich neue, eigene, so als wäre etwas angeschubst worden & würde jetzt schnell fahren.

Ich will mehr lesen, viel mehr. Vom Setz.

Simon Winchester - Der wilde Strom (Teil II)

2011-06-07T13:28:00.000-07:00

"Chongqing ist auch heute noch eine reizlose, ja abstoßende Stadt, doch im Vergleich zu den 600 000 Menschen, die hier lebten, als dies die Hauptstadt Chinas war, drängen sich heute 16 Millionen Menschen in den steilen Gassen und engen Straßen."

"Charakteristisch für Chongqing ist der dicke, feuchtwarme, gelbgraue Dunstschleier, der wie eine modrige Decke über der Stadt liegt."

"Chongqing wird auch als 'Kokskaff' bezeichnet; der Äther ist geschwängert von einem beißenden Gestank, in dem sich halbverbranntes Kohlegas und der Geruch von Schmelzfeuer, Rost und Müll mischen."

(In Wirklichkeit gab es nur eine Geruchsnote in Chongqing, die wirklich irgendwie über der Stadt zu hängen schien - im Oktober damals, im Dezember/Jänner war es zu kalt für den Geruch - und das war öffentliche-Toilettenanlagen-Geruch.) (Chongqing war wohl auch die Stadt, in der wir - trotz 2 Aufenthalten - die wenigsten touristischen Attraktionen mitgehen haben lassen. Unser Chongqing lässt sich summieren auf: Seilbahnfahren, 瓷器口 Ciqikou: eine Mischung aus äääh... Freilichtmuseum, Einkaufshölle & Prater (was uns bewogen hat, alle anderen Altstädte (respektive 古镇), die nach demselben Konzept aufgebaut sind, zärtlich Ciqikou zu nennen), 火锅 Feuertopf, ins Kino gehen, uns an Tanghulu (die besten gibt's eben in CQ), Chili-Huhn & Chili-Kaninchen zu überfressen, an Silvester Luftballons steigen zu lassen und festzustellen, dass der CQ-Zoo 10x mehr Pandas beheimatet als der CD-Zoo)

(am wunderschönen Zentralbahnhof, der in Guo Xiaolus "She, A Chinese" auch kurz gezeigt wird)

gedichte ohne titel, aber mit unterstrichenem ersten satz

2011-06-07T04:58:00.000-07:00

so etwas schreib ich in letzter zeit dauernd. jetzt wird einmal eines geteilt.

ich wünschte, ich würde wissen was zu tun ist: magisches denken hin
und her; arztbesuche, beruhigungsmittel, weitermachen, der schmerz fickt mein adrenalin fickt mich – gehsteige an denen mir alte schmerbäuchige männer ausweichen vielleicht ist es auch angst/ich wär gern ein vogel, der so einen fliegenden schatten aufs translationswissenschaftsgebäude wirft; oder ich wär
zumindest gern so ein neckholdertophotpantsmädchen mit sommerswing im kopf

es ist schildkrötentag; es ist ameisen unter palmentag; es ist flusstag und einer hat eine handynummer vergessen; niemals gemerkt; tausende zahlenkombinationen, die uns festhalten in netzen; aufsteigende magensäure, ich weiß nicht, wo ich bin, aber tränen kommen von jedem reiz: da ist mutterschaft oder keine; da ist liebe oder keine; da ist geborgenheit oder keine; schildkröten unter palmen, ameisen die im regen sterben; chinesische gedichte

im fernsehen werden brustkorbe geöffnet; mir wird leicht schlecht, überall ist die möglichkeit gegeben zu sterben; wie ans leben glauben an die amseln am abend und während liming – liming ist eines meiner lieblingswörter, es ist wie halbes helles paris. sonne über sacrecoeurberge und eine trübe seine weil im schatten, an der croisette in cannes bin ich barfuss gelaufen und hab auf der treppe des festivalpalasts uriniert; früher stand die welt noch offen, ein sommerpartyzelt, jetzt ist es ein supermarkt, eingang und ausgang definiert und ich stehe schon an der kasse an, an der falschen schlange, ich warte und der hinter mir schiebt mir den einkaufswagen in den steiß.

allfälliges

2011-06-05T07:00:00.000-07:00

eine zeitnahe ankündigung: sonntag, 5. juni, 20.30, café anno

und zeitgerecht, im vorübergehen, den zweiten fünfundzwanzigjährigen abend mit bewegten propagandapostern & geschichtenachhilfe verbracht. (das ganze programm)

und, nach einigermaßen ausgiebiger 西游记-lektüre und sonstigen ablenkungen, sich langsam wieder an fremder menschen buchstaben rantasten.

was sich anfangs furchtbar liest, immer wieder durchschaubar wird, aber wenigstens so vollgestopft mit abstrusen schicksalsfolgen ist, dass man es doch irgendwie durchlesen kann. wenn ich nach einer pause anfange zu lesen, dann ist das wie nach einer pause wieder mit eislaufen anzufangen, ein herumstolpern am rand, sichere wege, bloß mit nichts zusammenstoßen und irgendwie die erste runde hinter mich bringen, damit es wieder läuft. daher die angewohnheit, die am leichtesten - und am unschädlichsten (denn mit stolpern durch ein gutes buch wär schad) - lesbaren sachen irgendwie schnell zu beenden, um sich zu zeigen, dass es geht, dass man inmitten all dieser ablenkungen und sollte-müsste 312 seiten sehr schnell rumzukriegen. (bücher, deren seitenzahlen fett gedruckt sind. ist ja fast wie rosa. deswegen wird hier auch von kürthy gelesen.)

das war meine zweite eislaufrunde und wenn das marketing von dumont nicht daniel kehlmann vom cover zu mir hätte sprechen lassen, "das witzigste deutsche buch des jahres", wäre ich von so vielen namen & dialogen im moment abgeschreckt gewesen, weil ich im moment von vielen namen & dialogen abgeschreckt bin & ein "witzigstes buch" schreckt mich eigentlich auch ab, aber was daniel kehlmann gelesen hat, war mein kopfargument, kann man ja versuchen und es war ok, ich bereu es nicht. netter titel (das war auch ein argument), eine handlung wie ein u-bahnnetz (immer faszinierend, dem würde ich mich ja verweigern) und definitiv filmtauglich.

und jetzt muss der zeitpunkt gekommen sein, mich wieder um menasse, setz, schoch und xu, die angelesen herumliegen, zu kümmern.

于坚的《翠湖记》

2011-05-25T15:33:00.000-07:00

Yu Jian. Bin in Peking, im 12345Kunstviertel (ich merke mir die Zahl nie) in einer Buchhandlung - während der letzten Tage China & im Last-Minute-Bücherkaufrausch - über seinen Essayband 《火车记》(Huocheji, Eisenbahnaufzeichnungen) gestolpert und habe mich verliebt. Wegen Eisenbahnen, wegen Essays, in denen 硬座 (die Klasse mit den harten Sitzen) und 方便面 (Instantnudeln) vorkommen, weil ich so banale, allgegenwärtige Dinge mag, weil ich in 364 Tagen China 50x Zug gefahren bin (längste Strecke: 32 Stunden (Kunming-Wuhan, mit Verspätung)/kürzeste Strecke: 1/2 Stunde (Peking-Tianjin mit 330 km/h)/ liebste Strecke: 18 Stunden (Wuhan-Chengdu, 9x hin&her, der Liebe wegen)/ härteste Strecke: 18 Stunden Stehplatz (Wuhan-Chengdu, kurz nach dem Frühlingsfest, der Liebe wegen)/ längste Wartezeit auf einen Zug: 21 Stunden (in Wuhan, im Winter, in der eiskalten Bahnhofshalle)) und mich deswegen das Buch wie eine Faust getroffen hat, wäre ich ein Auge. (Deswegen heißt auch der Blog so. Wegen der Liebe.)

Und 《翠湖记》(cuihuji, Aufzeichnungen vom smaragdgrünen (cui) See) ist ein Essay aus der Sammlung. Und der Cui-See ist DER Stadtsee von Kunming. Und Kunming war die erste Stadt, in die ich in China einen Fuß gesetzt habe. Und der Cui-See der erste See, den ich in China gesehen habe. (Gut - eigentlich der zweite, der erste war der Dianchi außerhalb Kunmings vom Flugzeug aus) Und er war Mittelpunkt von knappen vier Wochen Aufenthalt in Kunming, weil er sich in Katzensprungweite von der Yunnan Universität befindet.

Update: Im Zuge des 2. Plenums der Tagung zur Übersetzung des Cuihu-Essays von Yu Jian, ist die essentiell zur Entwicklung der Wissenschaft beitragende Entscheidung getroffen worden, die dem Prozess der Übersetzung ins Deutsche zuträglichen Übersetzung ins Ungarische auch hier online zugänglich zu machen. Dankeschön, an der Stelle. Wir sind dreisprachig! :)

"我见过的湖很多，但湖这个词作为一个具体的命名在我的生命中苏醒，是从翠湖开始的。“

"Die Seen, die ich gesehen habe, sind sehr viele, aber das Wort „See“ als konkrete Benennung, die in meinem Leben erwacht, die hat mit dem Cui-See begonnen."

"Rengeteg tavat láttam már, de a tó kifejezés valamihez köthető fogalma életem folyamán a Cuihuval körvonalazódott bennem."

“湖中间的岛上过去有一个图书馆，我在那里读过不少书，听说钱钟书或沈从文之类的人物也去过这个图书馆，这倒是很值得一提的，可惜这个图书馆已经搬到一环路边上去了，现在里面是个茶馆。”

„In der Mitte des Sees, auf einer Insel, gibt es eine Bibliothek; ich habe dort nicht wenige Bücher gelesen; man hört sagen, dass Menschen von der Sorte eines Qian Zhongshu oder Shen Congwen auch in diese Bibliothek gegangen sind, das ist doch eine Erwähnung wert; leider ist diese Bibliothek schon auf die erste Ringstraße umgesiedelt, jetzt ist ein Teehaus drin.“

"A tavon lévő szigeten korábban volt egy könyvtár. Több könyvet is elolvastam ott. Hallottam, olyan emberek is megfordultak ebben a könyvtárban, mint Qian Zhongshu, vagy Shen Congwen. Ha valamit, akkor ezt érdemes megemlíteni, csak kár, hogy a könyvtár már átköltözött az egyes körútra és most teaház van a helyén."

“平日里，人们把它视为一个公共的免费大健身房或空调机，每天清早，跑步的人就象热被窝里钻出来的气喘呼呼的马，小腿紧绷地围着它跑步。练拳的人则随风而动，俯仰之间，汲天地之精华。还有练功的，吊嗓子的，熊一样呆在树上的，老虎一样长啸的，甩手的，打拳的（⋯⋯）或者，到了傍晚，顺时针方向绕它一圈，消食，纳凉；此外，约会啦，聊天啦，谈恋爱啦，解闷啦这些都是由翠湖张罗，谁也不会环绕着水泥建筑去做这些事的。“

"Im Alltag sehen die Leute ihn als öffentliches, kostenloses Fitnessstudio oder als Klimaanlage, jeden Tag am frühen Morgen bohren sich die joggenden Menschen wie schnaubende Pferde aus warmen Bettdecken, die Schenkel umrunden ihn straff im Laufen. Die Taijiquan übenden Leute aber bewegen sich mit dem Wind, zwischen Hinunter- und Hinaufblicken schöpfen sie die Essenz von Himmel und Erde. Es gibt noch welche, die ihre Fertigkeiten üben, die ihre Stimme trainieren, die bärenhaft auf Bäumen hängen, die tigerhaft brüllen, die die Arme schwenken, die boxen (...) Oder, am frühen Abend ihn im Uhrzeigersinn einmal umkreisen, verdauen, sich erfrischen; außerdem sich verabreden, tratschen, turteln, sich zerstreuen, das wird alles am Cui-See verrichtet, niemand kann Betonanlagen umrundend diese Sachen machen gehen."

"Hétköznapokon az emberek számára jelen tó nagy, közös, ingyenes edzőteremként, vagy hűsölőként alkalmatos. Reggelente, a kocogó emberek úgy fogják közre combjaikkal, mint a forró lakból megbokrosodott, fújtatva kitörő lovat. A tájcsizók viszont a széllel együtt mozognak, mintha két mozdulat közül kiszűrnék a világ ősi eszenciáját. Vannak még, akik csikungoznak, énekelgetnek, mások medve módjára a fákon csücsülnek, tigrisként bömbölnek, kezüket lóbálják, illetve különböző gyakorlatokat végeznek. (...) Amikor közeledik az este, özönlenek tó körüli sétára emészteni vagy hűsölni. Ezen kívül találkákat szerveznek, beszélgetnek, szerelmi életet élnek és kiöntik lelküket. Ez mind-mind a Cuihuhoz köthető. Bizonyára senki sem megy ilyen foglalatosságokért a betonépületek közé."

Miau. Anmerkung am Rande: ich hab mich ewig mit dem letzten Satz aufgehalten: Warum soll es heißen, die Leute können NICHT bei den Betonanlagen die Dinge machen? Und dabei habe ich im Kopf den Beton mit all diesem Zeug rund um den See assoziiert & nicht mit den RICHTIGEN Betonsachen. Dann ist mir eingefallen, dass Yu Jian doch diesen rund-um-den-See-Kram, doch noch als Seezeug und nicht als Betonzeug ansieht. Und ich meine Enttäuschung im Kopf habe, als ich am 2. Tag in China "an den See gehen wollte, um mich ins Gras zu setzen & ein bisschen zu lesen" (weil... wo findet man am ehesten Gras?) - und da war kein Gras, da war nur Beton & Steinbänke & Steingeländer usw usf. Das kommt davon, wenn man ein paar Tage vor China noch im Stadtpark in der Wiese sitzt und sich munter von Krähen in den Schoß kacken lässt. (So passiert. Mehrmals. Ungünstiger Ort. Trotzdem irgendwie besser als ein betonumschlossener See.)

＊＊＊

Yu Jian (englisch)/Yu Jian (chinesisch)/Yu Jians Blog (chinesisch)

Simon Winchester - Der wilde Strom

2011-05-17T01:39:00.000-07:00

"Die Leute in Wuhan sind ein ganz eigener Schlag", sagte sie. "Ich kann sie nicht ausstehen. Ich mag auch die Stadt nicht. Total dreckige Stadt, total üble Leute. Aber sie halten sich für etwas Besonderes. Sie halten sich für besonders revolutionär, besonders patriotisch. Sie blicken mit viel größerer Ehrfurcht auf Mao zurück als die meisten Chinesen. (...) Ich glaube, deswegen schwimmen sie. Außerdem wissen sie wohl, dass es ihnen gut tut. Früher ist in diesem Fluss normalerweise niemand geschwommen."

"Als Mao 1956 zum ersten Mal im Jangtse schwimmen ging, startete er ein paar Meter unterhalb der Pfeiler einer neuen Brücke, die damals über den Fluss gebaut wurde. (...) Mao selbst weihte sie ein und bezeichnete sie als einen "Regenbogen aus Stahl und Eisen"."

"Inzwischen überspannte in Wuhan eine neuere Brücke den Strom. (...) Sie war ein kühnes, elegantes Zierwerk aus leuchtendem Stahl. Während die alte Brücke schwer und wuchtig wirkte, erschien die neue grazil und sportlich."

"Die eine Brücke zeugte von Konformismus, Unterwürfigkeit, Starrheit und Phantasiemangel. Die andere signalisierte Freiheit, Initiative und Kreativität. Und dazwischen lag im morgendlichen Dunst die Stadt, die als das Chicago Chinas bezeichnet wird."

bild&ton&klagenfurt

2011-05-16T13:40:00.000-07:00

(klick)

gestern abend, heimkommen aus bp, meine verwunschene gestalt in der ubahn sehen,
in eine aufgabe hineinstürzen und mich jetzt darüber wundern,
wie jung ich eigentlich bin und wie ich von außen aussehe -
und ich freu mich auf einen sommerstart in klagenfurt. sowieso.
(für ungeduldige: ab minute 23)

update: der erste schöne link - http://bachmannpreis.eu/de/literaturkurs/2886

城建/Ein immer altes Wuhan

2011-05-14T04:56:00.000-07:00

10 Monate seit ich die Stadt verlassen habe. Das Gespenst der gängigen Floskel, dass alles, was man gewohnt sein wird, dort wo man in China war, später nicht wieder auffindbar sein wird. Das Gespenst, das einen nicht loslässt. Melancholie vor Ort & ein Hintern voller Vorurteile. Der Taxifahrer, der mir in CQ erklärt hat, es gebe den Ausdruck "Chongqing-Geschwindigkeit": für ganz schnelle Sachen. Eine weg, eine her, wuschwusch. Wuhan gewinnt, definitiv. Weswegen es das Schicksal gut mit mir gemeint hat, mich ins Auge des Veränderungszyklons zu schmeißen. Da fliegen noch Kühe und Häuser durch die Luft! Und auf den Baustellenbegrenzungsmauern, die übermorgen nicht mehr da sein werden, stehen "Bewahrt unser Zuhause!"-Slogans, die morgen dürftig übermalt sind.

Je später ich wieder hinkomme, desto weniger wird sein. 10 Monate - eigentlich nur 6 Monate - haben schon gereicht, eine Stadt umzubenennen, die am Weg lag, die ich zwanzig Mal aus Zugfenstern gesehen habe. Der Bahnhof wird noch umbenannt werden, der Lokführer, der einmal mit mir im Rauchereck war, wird sich immer verhaspeln müssen, wenn er meint, dass er die Strecke Wuchang-Xiangfan fährt.

Es ist schwierig, eine Stadt zu dokumentieren, an die man sich gewöhnen sollte und das Gewöhnen war vorrangig: die Stadt zu einem Teil meines Herzens zu machen. Also, nur ein Versuch. Nichts als ein Versuch.

Heute: Vielleicht schon begraben und vergessene Teile der Stadt entlang der Schnellbahn (Hankou).

***

"Wuhan-Geschwindigkeit" (Wuhan Wanbao, 21.10.2010)

洛带艺术粮仓

2011-05-11T09:02:00.000-07:00

Luodai Kunstgetreidespeicher (schönes Wort), Sichuan, Juli 2010

Andreas Bernhard - Theorie des Verdachts.

2011-05-11T08:51:00.000-07:00

(Dinge, die ich mag. Und auch noch so zufällig über einen hereinbrechen. Eins davon, jene Buchstabensammlung.)

"Als der Bus wieder anfuhr, trat die ältere Dame sofort zur Tür, drückte den Halteknopf und erwartete die rote Leuchtanzeige im vorderen Teil. Sie war beseelt von der Gewissheit, dass einer ihrer Handgriffe wieder einmal einen spürbaren Effekt hervorgerufen hatte."

"In den Werbekatalogen der Buchverlage fiel sein Blick jetzt immer zuerst auf die Geburtsdaten der Schriftsteller - so wie früher, wenn er im Kicker-Sonderheft zu Beginn einer Saison sofort das Alter der Fußballer nachschlug, um zu überprüfen, ob er es noch schaffen könnte."

"Vor der Pizzeria stand ein Polizeiwagen. Es war unmöglich, das Bild nicht als Zeichen wahrzunehmen, als Hinweis, dass "etwas passiert" sei, auch wenn er längst wusste, dass die Beamten der nahe gelegenen Wache hier regelmäßig ihr Abendessen holten."

Andreas Bernhard: Theorie des Verdachts. Aufzeichnungen. In: wespennest 158

消费过程中

2011-05-08T08:20:00.000-07:00

Konsum. Die Worte kommen ins Literatursparschwein.

四川大学博物馆

2011-05-02T11:24:00.000-07:00

http://www.hudong.com/wiki/四川大学博物馆

Guilin, Guangxi

2011-04-25T00:54:00.000-07:00

Miklós Vámos - Vom Lieben und Hassen

2011-04-25T00:50:00.000-07:00

Ein Ungarnbuch. Ein manisch-depressives Ungarnbuch. Ein Buch des inneren Monologs. Der manchmal hinkt, meistens aber genial ist. Mag. Mag die kleinen Verrücktheiten darin und die Beschreibung der großen. (Und das Telegramm an den amerikanischen Präsidenten. Király.) Die zwei Perspektiven könnten öfter wechseln. Manchmal sind Wörter in einer Art ungarischen Lautumschreibschrift gelassen, das ist auch schön. Es kommen die Schwänze aller möglichen Tierarten darin vor. Und Szentendre. Schön.

Grausamkeit

2011-04-25T00:41:00.000-07:00

Die armen Bäume! Und Drucker! Und Übersetzer! Das ist ein Buch, das besser keins sein sollte. Langweilig. Oberflächlich. Klischee. Wenn man sich 10 Minuten hinsetzt und sich vorstellt, wie die Leiden einer jungen Kassierin aussehen, hat man ein spannenderes, lebhafteres Bild davon. Auch wenn man Klischees bedient. Es ist grottig. Grottig. Die Stunde, die es zum Durchblättern braucht - weil man in die platten Sätze eh nicht eintauchen kann - absolut verschwendet.

Ich hab ihren Blog gegengecheckt und finde das ganze als Blog eigentlich ganz stimmig.
(No Futur)

Amy Yamada - Nächte mit Spoon

2011-04-16T02:05:00.000-07:00

Die Lektüre einer Stunde. Und: Überraschung. Die Übersetzerin des Buches ist ja im Moment Gastprofessorin an der Uni Wien und hält eine Vorlesung über japanische Literatur nach 1945 und hat eben jenes Buch auch schon besprochen gehabt. Aber dass es so versaut ist, hat sie irgendwie nicht erwähnt. Hola! In dem Teil meines Verstandes, der mit Hühnersuppe, Kleiderschürzen und Kronenzeitung tapeziert ist, bekommt dieses Buch uneingeschränkt den
1. Platz alles Entsetzens. Die anderen Teile meinen: ganz lustig, schöne
Liebeserklärungs(dia-/)monologe. Und ja, gesichtslose Protagonisten, von denen Friederike@Japanliteratur spricht. (Empfehlenswerter Blog, btw.)

Wer sich fragt, warum ich so still bin und so wenig lese... das ist, weil mich gerade die Setzfrequenzen beschäftigen. (Und das ist toll! Aber ich hab noch ca. 2/3 vor mir - )

Ein Tag in Nanjing im Jänner

2011-04-11T11:47:00.000-07:00

Marlen Haushofer - Die Wand

2011-04-03T12:04:00.000-07:00

Eines der Dinge, auf die ich mich irgendwie verstehe: Bücher meistens dann lesen, wenn die Zeit dafür reif ist. Wenn sie passen, wie nichts anderes, wenn ich mir keinen besseren Zeitpunkt vorstellen könnte, zu dem ich ein Buch mehr in mich aufnehmen hätte können.

Und solche Bücher schaffen es dann ganz leicht, mich zu begeistern. Und Seite um Seite gespannt zu lesen, wie die Protagonistin Holz hackt, Milch trinkt und Erdäpfel pflanzt. Und mich zu überzeugen, dass die Geschichte genial ist. Dass weder weniger noch mehr geschrieben hätte werden sollen.

Wobei die Protagonistin die Zeilen von Shu Ting kennen sollte, wäre vielleicht hilfreich gewesen:
我终于明白了
我首先必须反抗的是
我对墙的妥协，和
对这个世界的不安全感
(Mir ist jetzt klar, dass ich zunächst zwei Dingen widerstehen muss: Meiner Kompromissbereitschaft gegenüber der Wand und meinem Gefühl gegenüber dieser Welt, in ihr nicht sicher zu sein. - Rupprecht Mayer (Hg. & Übers.): Zwischen Wänden)

Lei-Feng-Stadt, Hunan

2011-03-30T11:17:00.000-07:00

ich gebe zu: es ist nur dann wirklich spaßig, wenn man lesen kann. deswegen, als zusatzinformation, um zumindest ansatzweise den wahnsinn zu begreifen: wikipedia

Andreas Altmann - getrieben.

2011-03-30T10:42:00.000-07:00

ich bin also gerade konsequent. wobei: meine überschwängliche begeisterung nachlässt. um wieder zurückzuschwappen. es gibt schwachpunkte. wiederholungen, geschichten, die so faaaaad sind, dass sie wie toilettenpausen zwischen dem guten zeug herumhängen. spracherklärungen, die unnötig sind. (und für die sinologin: aufgeschriebenes chinesisch, das kein pinyin ist, sondern irgendwas. und buchstabenfehler in straßen. *schüttel*)

die meisten geschichten sind aber toll. die inhalte neu und faszinierend, gut aufgebaut und gleichzeitig so, wie man sich denkt, dass man etwas hundertprozentig passend aufschreiben will und es dann aber nicht schafft - aber nur fast nicht schafft. und den prozess vermeine ich zwischen den zeilen auch herauszulesen und das sammelt pluspunkte, eher, als wie wenn jemand keinen plan hat, was er schreibt und das dann besser hinkriegt.

und vor all diesen selbstbekenntnissen hab ich ohnehin hochachtung. und natürlich auch vor dem prozess, in dem die grundlage dafür entstanden ist. leben. oder so.

Stefan Zweig - Angst

2011-03-29T13:59:00.000-07:00

Eine vollendete Geschichte. Nicht zu tief, nicht zu flach, das Happyend ein Happyend, das sich dennoch echt anfühlt. Faszinierend und spannend zu lesen.

Ich bin erstaunt, wie Älteres so Spaß machen kann und so nahezu perfekt sein kann.

(Nur ein wenig hat mich Konstellation und Stimmung dann an Ibsens Nora erinnert - )

chinakatzen

2011-03-28T13:36:00.000-07:00

(kunming)

(chengdu)

(wenchuan)

(chengdu)

(dujiangyan)

(beijing)

Andreas Altmann - Sucht nach Leben

2011-03-28T02:03:00.000-07:00

Die Sympathie geht weiter. Und der klugscheißerische Ton passt dazu, macht es noch sympathischer, vielleicht, weil immer auch gleich Schutzwälle aufgebaut werden, in dem Bescheidenheit geübt wird. (Sozusagen "ich bin auch nicht besser, naja vielleicht nur ein klein bisschen"-Gutmensch-Klugscheißen, was sehr auf einer sicheren Seite ist.)

Aber vor allem: Sympathie. Das kommt schon allein vom Paolo-Coelho-Dissen und dem Kacken Platz zu widmen. Es ist einfach gut und für mich ist das trotz allem (zB dem wiederholten Beteuern des Herrn Altmann, dass es keine ist) Literatur. Echt, flockig, bunt, sprachversiert - passt.

Und die Schokostreusel sind die Zitate von anderen Herren, überall, mittendrin. Die auch einfach passen und einem das Gefühl geben, man hätte eine Familienpackung zum Preis einer normalen bekommen.

Inka Parei - Die Schattenboxerin

2011-03-23T14:55:00.000-07:00

Ich glaube, ich habe gegen das Buch gelesen. Es fühlt sich so an. Ich mag die Sprache und ich mag die Unvorhersehbarkeit der Dinge in dem Roman. (Liegt es am Gegenlesen?) - Und die Endzeitstimmung, für mich liest es sich ein bisschen Nicht-SciFi-SciFi-mäßig. Deswegen das Gefühl. Als hätte ich den Roman gelesen, wie man ihn nicht lesen soll. Ob das an der fehlenden Verknüpfung zum Ort des Geschehens liegt? (Bin beim Googeln darauf gestoßen: shadowboxingberlin - macht es nachvollziehbarer.) Ich bin abgestoßen von fast allen Dingen, Situationen und Details im Roman, das ist ja nicht schlecht, aber das hat die Möglichkeit einer Verbindung unterbunden und dann stehe ich da mit diesem Gefühl, das ich auch hatte, als ich Denis Johnsons Fiskadoro gelesen habe.

Und: Ich habe das Gefühl, in dem Roman kommen zuviel Pommes mit Ketchup und zuviele Teigtaschen vor.

Ein Tag in Hefei im Juni

2011-03-20T04:28:00.000-07:00

Shu Tings Gedichte

2011-03-19T07:29:00.000-07:00

Weiter zu dem, was mich wirklich beschäftigt. Und zu Buchcovern, die mir WIRKLICH Herzchen in die Augen treiben. Das rechts, zum Beispiel. (Aber leider ist es nicht meines und ich werde es in die Bibliothek zurückbringen müssen.)

Und ich hab meinen Liebling erkoren, aus "Stern in der Dämmerung" (黄昏星):

"das ist meine Stadt
ich erwarte dein Kommen

Kamine, Kabel, Grätenantennen
legen am unvollständigen Himmel Netze aus
Wildschwäne und Lerchen sind ermahnt worden
in den Bilderbüchern der Kinder gibt es nur
Weizenähren, Gewehre und rundentworfene Monde
daher träumen sie am Abend

(...)
die Topfblumen auf dem Balkon
die umherschweifenden Drachen auf den Dächern
sogar ein kleiner Pavillon
jene unmelodische Geige
die Köpfe und Wünsche aller Menschen
haben einen ihnen eigenen Stern"

"这是我的城市
我期待你的来临

烟囱，电缆，鱼骨天线
在残缺不全的空中置网
野天鹅和小云雀都被警告过了
孩子们的画册里只有
麦穗，枪和圆规划成的月亮
于是，他们在晚上做梦

(...)

阳台上的盆花
屋顶上的东奔西撞的风筝
甚至小阁楼里
那支不成调的小提琴
在没个人的头上和愿望里
都有一颗属于自己的星“

Elfriede Vavrik - Nacktbadestrand

2011-03-19T07:13:00.000-07:00

Ich mag pinke Bücher. (So wie die Milka Amavel-Plakate, wo überlebensgroße Schokoladestücke herumfliegen.)

Es war eine Zwischendurchlektüre, gestern Abend, heute Morgen, wie Fernsehschauen: aufdrehen, abdrehen.

Ein bisschen traurig, wie wenig sich über die 40 Jahre davor berichten lassen (weil, die fänd ich interessant) anstatt diesem reißenden Schlussakkord. (Immerhin hab ich die ganze Zeit nach dem Tod gefragt und etwas dazu kam am Ende des Buches.)

Es ist glatt. Beschreibungen, Handlungen, fertig. Nichts Anstößiges, meiner Meinung nach, nichts woran sich Gedankenkanten abstoßen könnten. Für die autobiografische Aufzeichnung, die irgendwann dann doch noch passiert, ist es verdammt gut. (Und ich mag Dokumentationen, die sonst einfach untergegangen wären. Ich würde gern das Leben eines jeden anderen Menschen als Buch lesen. Einfach so. Damit nichts untergeht.) Und: Laxenburg als Schauplatz, das ist mal was Neues. Das hat mich sehr gefreut. Was penetrant nervt: multiple Orgasmen. Ich führ das jetzt nicht genau aus, aber in diesem Buch sind multiple Orgasmen sowas, wie wenn einem die Chipspackung beim Aufmachen platzt und man muss die Sauerei aufkehren.

汶川 Wenchuan 2010 - 2 Jahre danach

2011-03-15T12:01:00.000-07:00

Eine 3/4 neue Stadt, der Friedhof, der über allem thront. Kaputte, graue Täler. Katastrophentourismus. Dinge, die man sich nicht vorstellen kann, gestern/heute/morgen - überall.

Yoko Tawada - Tintenfisch auf Reisen

2011-03-08T05:13:00.000-08:00

Das ist die Fremdheit, über die Diskurse statt finden können.

Oder: Das ist der (gute) Grund für Literatur.

So haarscharf an der Realität vorbei.
Haarscharf an den echten Gefühlen vorbei.
Der Raum, den man in der Dämmerung, wenn man sich plötzlich seltsam fühlt in der Welt, füllen kann - mit Träumen, Bildern, Worten.

湖北省艺术馆

2011-03-07T13:51:00.000-08:00

Andreas Altmann - Notbremse nicht zu früh ziehen!

2011-03-06T13:33:00.000-08:00

Das war/ist eine positive Überraschung. Da ist Schmäh, wenn man ihn nicht erwartet. Sätze sind da, die man nicht genau dann erwartet, wenn sie auftauchen. Und eine Faszination.

Ich hab mir gedacht, ich hab mal Vorurteile gegenüber... Reiseberichten. Und die sind hiermit wiederlegt. (Und alles andere von ihm auf der Amazon-Wunschliste)

Ein bisschen zu viel wird auf der Unfallgeschichte herumgesprungen. Also, es ist angekommen und was ankommt, muss nicht alle 2 Seiten wiederholt werden. Wobei ja eh in der zweiten Hälfte die indische Eisenbahn verteidigt wird und die Unfallstatistik abgewiegelt, aber wenn man sonst drauf rumreitet - seltsam. Unnötig. Aber auch das Einzige, was an dem Buch unnötig ist. (Ich vermisse übrigens Fotos! Fotos hätten das Ganze wirklich perfekt gemacht.)

Eine Menge an Querverweisen zu anderen Autoren gibt es auch. Die sind notiert. Und sowas macht ein Buch ja auch um einiges mehr sexy, also die Verweise. (In meinem Kopf ist da ein riesengroßes gezeichnetes Etwas mit allen Querverweisen in allen Romanen und es spinnt sich einfach aus, als könnte es eine Spinne nicht, deren ein Ei unsere Welt wäre.)

Was ich noch mag: originelle Worte. Pyramidal, zum Beispiel. Aber da waren noch einige mehr.

Und jetzt: will ich nicht unbedingt in Indien Zug fahren, aber ich wünsche mir, ich hätte einen Herrn Altmann im Kopf, der mir China so dokumentieren könnte. (Ja, das ist der Neid!)

(Und meine Bewunderung für das Schreiben liest man daraus, dass ich möglichst viele Worte finden wollte, um darüber zu schreiben, statt einfach nur zu schreiben: Scheiße, ja, geil!)

荷塘月色，成都－蓝顶美术馆

2011-03-02T11:53:00.000-08:00

He Tang Yue Se, Chengdu - Blue Roof Art Gallery

die sich befummelnden frauen sind von ihr hier: http://www.chinaworkbook.com/space/index.asp?uid=23051

das museum: http://blueroof-cd.com/

Sichuan neben den Gleisen

2011-03-02T06:09:00.000-08:00

Wuhan neben den Schienen

2011-02-28T07:26:00.000-08:00

Unwürdige Literatur der letzten Wochen

2011-02-28T07:08:00.000-08:00

Da gibt es noch einiges, was ich nicht schön plakativ hier aufhängen will, aber doch hauptsächlicher Lesestoff der letzten Tage, Wochen war:

Sarah Kuttner - Mängelexemplar
Erschütternd, dass das nicht autobiografisch ist. Weil es mich zum Heulen gebracht hat. Weil es in einer kleinkindhaften Manier so rau und hoffnungsvoll und eckigkantig und lebhaft ist. So echt, irgendwie. Whatever, ich mags.

Sophie Kinsella - Kennen wir uns nicht?
Also, das ist schon dämlich. Und absolut unwürdig. Und es macht auch keinen Spaß, das zu lesen, es ist halt wie die Gratis-Ubahnzeitung. Man nimmts mal eben in die Hand und blättert es durch. Was ich aber an solchen Oh-Gott-warum-eigentlich-Romanen lobend erwähnen muss, ist, dass man einfach trotzdem in die Geschichte hineinfällt. Dass da das Hirn stundenlang ausgefüllt wird mit dem fiktiven lächerlichen Leben einer fiktiven lächerlichen Dame und das eigene verdrängt. Das an sich find ich genial.

Ildikó von Kürthy - Freizeichen
Und an diesem Punkt wiederum mangelt es hier doch. Das Aufgesetzte ist nicht aufgesetzt genug, um sich der Lüge hingeben zu können. Dafür hat die Taschenbuchausgabe Seitenzahlen in Rosa (DAS IST SO GEIL!!!) und Bilder drin.

Das zu Belobende ist, dass oft genug im Roman Max Frischs Mein Name sei Gantenbein genannt wird und ich das jetzt lesen will.

Liao Yiwu - Fräulein Hallo und der Bauernkaiser

2011-02-28T06:55:00.000-08:00

Empfehlung!

Viel, viel Infos; viel, viel Details; viel Geschichte - und trotzdem trägt daran - vielleicht gerade deswegen - was Größeres mit, was Bilder im Kopf produziert. (Die Totenrufer!)

Beijing

2011-02-11T11:29:00.000-08:00

Wuhan

2011-02-09T12:57:00.000-08:00

Michal Hvorecky - City

2011-02-09T11:53:00.000-08:00

Das ist ja ganz nett. Da sind Ansätze drinnen. Aber es ist anstrengend. Manchmal fällt man in eine Logiklücke. (Das ist auch schwierig, so Stromausfälle und Gesamtbetrachtungen.)

Es ist süß, wie Bratislava denunziert wird. Warum versucht nicht jemand einmal, ein Bratislava zu mystifizieren? Petrzalka ist schön. So, von oben angeschaut, mit der UFO-Brücke.

Que Du Luu - Totalschaden

2011-02-09T11:51:00.000-08:00

Nice piece of work. Mit ganz viel Spaghetti, Pizza, gebratener Ente und Gans. Reaktionen, die natürlich erscheinen. Einem Nicht-Ende. Das nicht mal fehlt. Unbeschwert.

Hm,... Empfehlung!

Jiang Rong - Der Zorn der Wölfe

2011-02-09T09:40:00.000-08:00

macht den kopf voll von wölfen. und gras. und schafen, pferden und murmeltieren. literarisch aber unter aller sau. muss ich schon sagen. soviel wiederholungen, dass man schon grenzdebil sein muss, damit das, was wiederholt wird, nicht ankommt. werbung für wölfe! werbung für einen mongolengott! merci - non.

huocheji

Gipsbeinwochen.

Wegen Wisława Szymborska

Ungarische Züge -

Lajos Parti Nagy - Meines Helden Platz

Ein Tag in Tianjin, Juli 2010

Nobelpreisfunde

Ueda Akinari - Unter dem Regenmond

Mo Yan - Die Sandelholzstrafe

Yu Jian & Deutschland

Amy Chua - Battle Hymn of the Tiger Mother

Tagebuch: Montag, ein früherer.

Chan Koonchung - Die fetten Jahre

Der Wert der Erinnerungen - Schattenspiel in Wien

tagesaufzeichnung, mittwoch.

José Saramago - Eine Zeit ohne Tod

Befreubare, noch irgendwie geheime Dinge.

Jo Kyung Ran - Feine Kost

die viennale streifen -

samt, vielleicht

Ein freier Nachmittag -

-

Die Eleganz des Igels

Klebende Texte

grenzüberschreitungen

statusbericht

Mitschrift vom 25.08.2011, 24city.

Die Küche der Revolutionärin

Woche 32

Schattenspielsuche - Fail #1

Petra Hůlová - Kurzer Abriss meines Lebens in der mongolischen Steppe

Schattenspiel in Leipzig

Ma Jian - Red Dust

Woche 29

Weil ich in der Pubertät bin: die Ingeborg besuchen gehen

die notizen

Ganz, ganz schlimm.

Ein Tag ohne Vorkommnisse.

Und im Moser Verdino...

In Klagenfurt ist ein Bienenstock umgefallen.

Häschentage

做好心理准备 －

licht&schatten&china

tag&nacht&radieschen

Ma Jian - Peking Koma

Clemens J. Setz - Die Liebe zur Zeit des Mahlstädter Kindes

Simon Winchester - Der wilde Strom (Teil II)

gedichte ohne titel, aber mit unterstrichenem ersten satz

allfälliges

于坚的《翠湖记》

Simon Winchester - Der wilde Strom

bild&ton&klagenfurt

城建/Ein immer altes Wuhan

洛带艺术粮仓

Andreas Bernhard - Theorie des Verdachts.

消费过程中

四川大学博物馆

Guilin, Guangxi

Miklós Vámos - Vom Lieben und Hassen

Grausamkeit

Amy Yamada - Nächte mit Spoon

Ein Tag in Nanjing im Jänner

Marlen Haushofer - Die Wand

Lei-Feng-Stadt, Hunan

Andreas Altmann - getrieben.

Stefan Zweig - Angst

chinakatzen

Andreas Altmann - Sucht nach Leben

Inka Parei - Die Schattenboxerin

Ein Tag in Hefei im Juni

Shu Tings Gedichte

Elfriede Vavrik - Nacktbadestrand

汶川 Wenchuan 2010 - 2 Jahre danach

Yoko Tawada - Tintenfisch auf Reisen

湖北省艺术馆

Andreas Altmann - Notbremse nicht zu früh ziehen!

荷塘月色，成都 － 蓝顶美术馆

Sichuan neben den Gleisen

Wuhan neben den Schienen

Unwürdige Literatur der letzten Wochen

做好心理准备－

荷塘月色，成都－蓝顶美术馆